Cordel da metrópole.

O pouco que sobrou.

2010-06-28T11:17:00.000-07:00

Menina faceira
frente a frente
longe dos meus lábios
nesse minuto que aposta
num acaso de realizado
enquanto seus olhos comemoram
saber que ainda corre
de cinta linga e batom
pela minha cara de tacho.

Noite de vigília.

2010-06-14T07:27:00.001-07:00

Mais um barulho lá fora. Seco como madeira batendo no metal.
Carol deixa seu descanso de lado, levanta com o edredon e vai conferir as janelas.
Olha a janela de fundo pro terminal de Cargas, atravessa o salão e ve as da frente, para as Cohabs.Volta aliviada e deita novamente.
Outro barulho estranho e ela levanta.
"É muito barulhinho né. Vários barulhinhos..."
Levanta e repete a vigília. É o turno dela como observador de janelas, eu estou do turno que usa a internet para divulgar comunicados, vídeos e fotos sobre o CICAS.

"Um café é essencial né" me diz Carol, depois de sentar e acendar um cigarro no palco.
"Tem café ai não tem?" pergunto esperançoso.
Não..."

Outro barulho, de carro freando.
Lá vem a paranóia de que alguém está preparando uma emboscada para entrar no espaço.
Está muito frio, e sem cortinas, o vento estrupra as janelas antes de nos alcançar. De onde escrevo, vejo a biblioteca sem livros.

"Paraná?" alguém grita de fora.
Carol e eu levantamos assutados de nossos postos. Um de cada lado da janela, e vejo um homem de boné e camiseta de manga curta;
"Paraná?"
O homem vai embora.

Converso com Carol na base dos sussuros.
"Há duas atrás, quase meia noite, um homem negro, de aproximadamente 35 anos aparace na janela.
"Ae moleque doido".
É Sabotagem, uma espécie de caseiro do espaço. Apareceu em algum momento desse processo e se instalou onde antes era um banheiro externo. A passagem para o espaço foi lacrada há muito tempo.
"Salve Sabota. Que manda?"
"A paranaense tava aqui."
"Quem é paranaense?" - perguntou o Roger.
"Uma mina que vem fuma pedra por esses lados. Tava mexendo no registro de água pra encher a garrafinha pra poder fumar. Já falei pra ela, não é pra ficar aqui. Valeu moleque doido? Nois" - e foi embora"

Voltamos aos postos. Penso que a Carol tem razão, café realmente faz... outro barulho, dessa vez bem maior, algo grande de metal parece caído.
Carol salta do palco. Conferimos as janelas.
"Veio lá do fundo" me diz, com a câmera de vídeo na mão, nossa maior arma. O proceder é simples: qualquer atividade estranha será registrada. Tudo é suspeito.
Nada decorre do barulho.

Já acostumamos com a rotina. Um motoqueiro vindo visitar a namorada na Cohab da frente nos parece um espião da polícia civíl sacando a movimentação do lugar. Um triscado, um chinelo batendo no chão, um cachorro que corre e tromba qualquer coisa, um barulho de carro. Qualquer coisa e já estamos nas janelas, com a câmera na mão, pensando "pronto! eles chegaram".

"Sua cara eu não aguentei. Olhão aberto. Tensão total." me disse Carol, depois que me assustei com algum deles, riu e voltou a deitar.

Agora já faz uns cinco minutos que ela olha fixa para a janela que dá para o portão de entrada do CICAS, enrolada no cobertor. O frio é daqueles de umidecer as meias.

Do nada ela joga o cobertor para trás e sussura forte: "Pedro! A polícia está ai"
O mesmo frio que corre cortando meus músculos me impulsiona e já estou na janela, olhando de canto.
"Não to vendo, não to vendo"
"Passou um carro deles ai, com as luzes apagadas! Fica atrás do lençol, sai dai!"
Tiro a cabeça da janela e me escondo atrás do lenço, estrategicamente posicionado para conseguirmos espiar o mundo lá fora.
"Na verdade a gente não podia estar aqui né"
"Nunca pudemos" retruco olhando a janela.
"Agora mais do que nunca" - ela se refere a invasão da polícia militar na sexta-feira, quando vieram desocupar o espaço com sua amável conduta de "vou te arrebentar porque você é um vagabundo".

Carol entra no estúdio e começa a acordar Farley. São quatro pessoas dormindo ali, e se os policiais resolverem tentar entrar agora, temos que estar a postos.
O primeiro passo é ligar pro Roger. Ele então aciona a mídia, que já esta esperando também. Assim, as pessoas vão se ligando e se movimentando, e a espectativa é que antes que os policíais consigam arrebentar os cadeados e entrar no espaço, o lugar esteja tomado de gente.

"Não é normal isso Carol? Passar viatura aqui de luz apagada?"
"Normal é! Mas na atual situação..."

Ficamos um pouco mais tranquilos. Fico de tocaia na janela do fundo, Carol atrás do lençol.
Ficamos ali, olhando para o nada, esperando perceber despercebidos a ação de invasão. Qualquer coisa que reluza pode ser uma arma. Qualquer barulhinho um sussurro.
O tempo parece não passar e parece correr. O relógio aqui corre de um modo bem peculiar.

Desisto da vigília depois de um tempo e vou no banheiro.
Quando saio, Carol ainda está ali, e já acendeu outro cigarro.
"Você cagou no banheiro das meninas?"
"Você não vai contar né?" - o banheiro era o único lugar que tinha papel.
"Vou contar pra todo mundo amanhã"

A tensão proporciona algumas risadas.
Da janela dos fundos, vejo o parquinho iluminado e o adorno negro dos caminhões, estacionados ali enquanto seus motoristas procuram algo pra se distrair. Uma cachaça, uma pedra de crack, uma prostituta, ou tudo.

"Sabe, quando eu estava lá acordando o Farley, eu achei que estava cutucando o pé, mas era a cara dele!".

Rimos um pouco. Daqui a pouco outro barulho nos faz repetir o processo, incansávelmente.
Faltam menos de cinco minutos para os plantões serem trocados, são quase duas e meia da manhã.

"Parece que demora um tempão né?"
"Sim" concordo com ela, que acende outro cigarro.

Invento de inverno intocado.

2010-03-23T22:47:00.001-07:00

Dançavam todos. Os que sentem sabor de bolor de mentira na boca, os que se anestesiam com ilusões catadas ao vento e os que pregavam verdades nas paredes alheias. Era uma festa bonita; tinham velas pelos cantos, palavras pelo ar e inconstâncias por dentro deles.

Na piscina de mágoas, um reflexo circular da luz de qualquer razão, qualquer bem saída de mal.

Cirandas e labirintos fizeram todos dar as mãos, sobre quaisquer formas de convívio e contato. Enrolavam-se nos cobertores de baratas e traças de papéis amarelos. Sem gravidade, sem tempo, sem mesuras.

Entrega total a incosciente e razão de que não se sabe nem se saberá.

Versões de histórias correram e vestiram mesas, camas e pessoas. Desceram abismos, estagnaram ou subiram aos céus todos os dias. Esfumaçaram-se nas vidraças, encontraram as privadas e boiaram em poças internas.

A chuva ácida tatuou o formato final nas peles e almas.

Nua pelo seu país.

2010-02-24T00:16:00.000-08:00

Queria ter braços para alcançar o passado. Mas, de curtos e impotentes, não passaram do senão segurar-lhe o rosto e dizer apenas singelamente:

- Olá.

Talvez dois, três ou quatro goles de cerveja bastariam para esquecer a situação. Ou enchê-lo de coragem do saber que não existe nada mais que o presente sóbrio, não importa o quanto se beba.

Pode-se mudar os caminhos? Enchertar pedaços no cérebro alheio e convencê-lo de verdades tão simples pra si, que, de tão simples pra si, se tornam utopia para outros, pela síntese do ser.

Não temia mais o passado. Não sonhava mais com ele. Desenhava um futuro que destinos se cruzavam, coloridos e inoportunos, sem mazelas em comum que se tornariam apenas um. O um que existiu por frações de segundo. E que doeu.

Quando levantou a cabeça da mesa do bar, quando não sabia mais que devaneios ou razões, viu-se convencido de uma certeza. De que não há certeza alguma. Nem descerteza. Nem nada.

Cafés, cigarros, vinis, jazz, vinhos, macarrões aos mais diversos molhos, cebolas e não cebolas, bananas fritas, rumbas e runs. Figurantes de uma história que se enterrou embaixo de uma toalha, onde pessoas nuas se fundiam com a benção do hino da nação.

Caminho nenhum de certeiro rumo.

2009-12-18T02:54:00.000-08:00

Andou por muitas quadras desconhecidas antes de deslumbrar algum objetivo. Temia os pormenores, mas os raios de sol nas janelas dos carros e das casas e dos olhos o faziam confiante, apenas pelo conflito luminoso. Correu, trotou lentamente e sentou-se, antes de pedir um café. Olhou com entusiasmo os caminhos que se configuravam.

As panelas, junto com conchas, colheres e facas, estavam penduradas pelas paredes. Somavam-se ao entorno estantes de garrafas de cerveja, fósforos, carvão, miudezas e tranqueiras, embaixo do baleiro. Pediu no pequeno e antigo bar uma cerveja.

- A mais gelada!, bradou antes de perceber qualquer situação exterior.

Tremoços e caroços ficaram no prato junto ao guardanapo amassado. As garrafas jaziam. A sanidade não sabia, mas sabia que sabia suas diretrizes. Anotou no velho pedaço de papel de pão: "Amanhã vai ser maior".

Do flerte, já consumia as estruturas e intenções. Como mordida de aranha, incharavam-se os nervos e parte do braço. Chegava a se perder no tempo, no clique do relógio, no barulho dos pneus de carros e no silêncio. Algo tamanho, que o fazia lidar com a paranóia da coexistência.

A saia rodada, preta e branca, dançava no vento de fora do corpo parado. A chuva caia forte, e ele, sentado, já não respirava. Doía, como dói o percorrer do quente do veneno por baixo da pele. Mas era bom. Insegurança que o anestesiava.

Olhou-a dormir, muito tempo depois. Depois de dança, de papo, de entrega, de sinestesia e de megalomania. Acendeu um cigarro pra ver o balé dos pés dançantes que dormiam. Sentiu os afagos, as jogadas de xadrez, as perspectivas e as distâncias.

Num sonho de labirinto, o ônibus de volta pareceu vazio. Sem ela ou ninguém. Não se lembrava de trajeto algum. Só de fragmentos. Que, de bons que pareciam, levaram-no a cozinha. Uma panela de água quente, um pouco de pó no filtro, uma xícara. Mas sem açucar no café.

Quintal de Corumbá.

2009-09-08T08:19:00.000-07:00

Começou a lavar apática a louça do almoço de domingo. O sol batia nas águas do rio Paraguai, passava furtivo por porta e janelas abertas e explodia na parede, na geladeira e nas costas do seu vestido branco decotado. Subia pelas morenas coxas grossas, que suavam com o calor.

As panelas velhas ainda cheiravam ao caldo das piranhas, pescadas ali, na imensidão de água em que terminava o quintal. Enconstada na pia que molhava o ventre, sentia o calor do caldo enrijecer os seios e ensopar a calcinha. Passou as mãos cheias de sabão pelos cabelos e nuca. Uma das mãos afundou no decote. A outra apoiou-se na prateleira para sentar de pernas abertas e esfregar-se na quina do fogão. Gritou e gozou sem cerimônias.

Mais do que as cebolas que faziam chorar ou a palha de aço que cortava a mão, o que lhe doía era tanta piranha que sobrara. E como ainda haveriam de encher as prateleiras e gavetas da geladeira. Só pra si.

Lavou a jarra de suco, o prato, tábua e talheres. Cortou por acidente a ponta do dedo indicador com a peixeira. Ficou o olhar fascinado nas gotas de sangue que saiam por ele. Fez um corte superficial nos braços pra cada nova aventura ou amor ou paixão ou cagada que soube da vida do marido que perdeu pra vida.

Gotejava, como que de seu corpo corressem lágrimas. Abdicou do pano de prato e limpou os braços no vestido. Encostou-se à porta a olhar o quintal. Sorriu e caminhou em direção a água. Molhou os pés e arrepiou-se até a cabeça com a água gelada.

Entrou no rio devagar. O vestido molhou a passos lentos, turvando a água de sabor de sangue. Num leve movimento, ficou de costas e passou a boiar a mercê das mares. Sorriu até o último pedaço de lábio ser devorado pelas piranhas.

Café matutino sem açucar.

2009-08-19T00:38:00.000-07:00

Quebraste uma

...........................estrofe.

Trincaste um

.......................verso.

Molhaste o

................... pão.

Desde maio.

2009-07-20T12:27:00.001-07:00

Caiu em desuso há um bom tempo escrever em máquinas de escrever. Pela coerência com os tempos modernos. Apenas ele insistia. Todos os dias de manhã, assim que acordava, escrevia nela, mesmo que coisa sem sentido, mesmo que coisa breve. Apenas por tocá-la.

Sentia prazer em tocá-la. Mesmo que noutro tempo, mesmo que noutro espaço. Ao bater seus dedos, o cenário trocava: era tempo de seu tempo, tempo de ser tempo, tempo de ter tempo de escrever sua história. Só dependia do tempo que levaria para bater os dedos.

A história que escreveu continuou sem que fosse preciso tocar a máquina, sem que fosse preciso ver. Limpou as engrenagens, trocou a fita de tinta e empilhou um novo calhamaço de papel. A máquina hoje se escreve, ao ponto que ele não se toca mais.

Roteiro do não ser (parte 3. final)

2009-05-11T18:32:00.001-07:00

Antes de ir ao teatro, fui assistir uma peça. Num teatro próximo, os ingressos estavam esgotados. Vim pra cá só dar uma passada, ao ponto que a peça fica mais séria.

Você enfia a cabeça pra fora das cortinas vermelhas e diz ao público:

- Venham todos ver a maior marionete do mundo.

As cortinas se abrem.

Você está maquiada e vestida de colombina. No centro do palco está Eu, vestido de Pierrot. De camiseta regada e mãos amarradas, tem no seu ventre as tripas expostas.

Eu diz:

- Chamou seu público?

Você:

- Veja!

E aponta para o teatro vazio antes de continuar.

- Estão todos a nos olhar.

Eu:

- Que palhaçada.

Você gargalha.

- Estamos vestido a caráter pra ocasião!

Eu solta as mãos e desmancha a maquiagem.

- Para com isso!

Você:

- Pensei que gostasse de me ver feliz.

Eu:

- Gosto Não a custa de minhas entranhas.

Você:

- Nunca gostou de me fazer feliz com elas, não é verdade?

Eu:

- O que quer de mim? Anda a me colorir, a me fazer gracejo ao mesmo tempo que nega um nós.

Nós retruca:

- Estou aqui.

Eu:

-Vá a merda, narrador irreal. Não existe nós. Suma de vez porra!

Você:

- Sempre odiei suas grosserias.

Eu:

- Mas adora fazer primavera das minhas entranhas! O que quer perto de mim? Me vejo ai dentro, querendo tomar conta de você. E me amordaças numa cadeira!

Você:

- Você fala demais!

Eu:

- Ande, diga! O que quer? Não sei o que vejo. Se tenho as chaves dos teus baús nas minhas mãos ou se me mostra pra dizer que elas não servem mais.

Você:

- É complicado.

Eu:

- Ora, vá a merda.

Você fica séria. Vai pra frente do espelho e começa a se arrumar.

Eu, tirando o resto de maquiagem do rosto, diz:

- Porque está se arrumando? Vai aonde?

Você:

- Tenho um encontro. É um bom rapaz. Advogado. Sério. Não tem essa sua bipolaridade.

Eu:

- Você está apaixonada por ele?

Você:

- Ainda não.

Eu:

-Ainda?

Você:

- É um rapaz interessante. Vamos a uma festa a fantasia. Ele é seu Arlequim de hoje.

Eu:

- Porque não me deixa sair dai de dentro e o coloca no meu lugar?

Você:

- Gosto de levá-lo pra passear. Você nunca sai dessa cabeça...

Minha tosse encerra a cena. Bebo um pouco de café.

Levanto da cadeira e vejo o teatro, cheio de Eus a ecoar "Você nunca sai dessa cabeça..."

Alguns Eus confabulam. Outros gargalham e saem pra beber uma cerveja. Em pouco tempo todos vão embora.

Arrumo o cartaz do show do La Carne no Teatro. É semana que vem. A

Acendo outro cigarro antes de fechar as portas. Acaba de amanhacer por entre prédios.

Roteiro do não ser (parte 2)

2009-05-09T14:29:00.000-07:00

Abreem-se as cortinas:

Eu e Você estão nus na dormindo na cama abraçados. Você levanta e se veste lentamente. Por fim, coloca o vinil de Chico Buarque pra tocar e sai sem que Eu perceba.

Da platéia, uma lágrima corre em meu rosto.

O acaso entra pela janela e acorda Eu com a chuva. Eu se levanta, fecha a janela e senta na cama aturdido.

Nós:

- Cada vez que nos perdemos foi sincera e necessária. A menor das fissuras que causamos a nós deixou escapar as nossas consciências o quanto nos precisamos.

Eu bebe o conhaque e acende um cigarro. A cena escurece lentamente enquanto o vinil ainda toca abafado pelo barulho da chuva.

A luz volta com Você ensopada de chuva.

Diz:

- Eu voltei pra ti.

Eu, bêbado no sofá, retruca:

- Mentira. Você volta pra me assombrar, não és real. Já entrou por essa porta, pela janela e pelo teto mais de cem vezes num só dia.

Você:

- O que estás dizendo se bêbado tolo? Voltei pra ti porque te amo. Porque voltei a crer em nós. Vem cá pra mim.

Eu:

- Se afasta mentirosa.

Enfurecido, pega a arma na gaveta e atira em Você, que cai no meio da cena. Eu senta em choque ao lado do corpo. O barulho de chuva aumenta. E a cena torna a escurecer.

A luz volta.

Eu e Você, cheia de sangue, estão abraçados no sofá. Eu está confuso.

- Você, não me deixará nunca não é mesmo?

Você responde risonha:

- Você é quem sabe disso. Estou aqui, em cada vão de seus pensamentos, em todo vazio de sua cabeça porque você a esvazia para mim. Você não me deixa ir.

- Já te joguei pra fora de minha cabeça pelas orelhas, - responde Eu - Ja te dei cordas pra se enforcar. E o que você fez? Redes e rendas por toda a minha mente!

Você suspira. E diz:

- Que mal há em deixar tua cabeça mais bonita?

Eu grita.

- Inferno!

E desata em tristeza.

Você levanta, coloca o vinil de Astor Piazzolla, Adios Nonino. Volta ao sofá e toma Eu em seus braços a consolá-lo.

Assisto do Teatro vazio. Olho para as outras cadeiras enquanto as cortinas se fecham.

Roteiro do não ser.

2009-05-08T11:29:00.000-07:00

Não é um conto. Não é um cheque mate, não é um peão sendo comido pela rainha nem o rei derrubando uma torre.

É uma peça de teatro.

E estou sozinho assistindo da platéia.

Cortinas vermelhas fechadas. Entra a voz de Nós, o narrador:
- Eu te dizia por muito tempo que só existiria nós dois quandoexistisse um eu e um você. E agora que eles existem, assisto aosensaios do que poderiamos ou podemos ser juntos sozinho no teatro.

Abrem as cortinas. Eu acendo um cigarro e tomo mais café.Sou diretor de arte, que colori cenários, seleciona as mesas, o menu eas garrafas de vinhos, os lençóis. Sou o roteirista e sou o diretor.

Quem senta ali no palco contigo não sou eu, mas um eu que junto comvocê faz um nós.

Estamos na mesa de jantar.

Eu no palco digo:

- Não tentar denovo me parece um grande erro atemporal. É a históriado você só me fez mudar, mas depois mudou de mim. E vale para aperspectiva de ambos. Não há julgamento de momentos ou conversas com oacaso de “seria esse o tempo pra isso acontecer?". É um estado deespírito, que não impede a vida plena e não trás a morte.

Você diz:

- É complicado.

Nós diz:

- E não pensaram mais nisso juntos. Os pensamentos percorrem ascabeças e morrem em suas próprias paredes, que nunca dividiram.

Comemos. Nos olhamos e sorrimos.

Sobe a música e o roteiro empaca. Não existem tantas falas possiveis,salvo alguns clichês de convivência.

Troca o cenário.Um dia numa praça do relógio ao sol é o que acontece. Apenas diversões. Nos namoramos.

Nós:

- Nós namoramos por muito tempo, mas poucos nos namoramos como fizemospor lá. Não havia calma em nós.

O cenário corre. Volta a sala e estamos vendo um filme.

Alguém bate na porta. É o acaso.

Ele diz:

- Não ter quem mais se ama é estar sentando na estação de trem epensar no caminho que se fez pra chegar até ela, em cada estaçãopercorrida, e saber que o trem já passou. Cada trem novo enche aplataforma, expectativas, desastres, amores e rancores, mas não é omesmo trem.

Você sai de cena.

A vida de solteiro se enche de amores, cigarros e orgias. Existem festas e um grande fluxo de pessoas. Existem trabalhos. Existemcrianças e troca recíproca de sentimentos.
E depois um vazio.

Volta o acaso:

- Não há espaço no roteiro para a matemática do improvavél. Ela sóacontece quando catalizada. Quando se deixa transparecer informações.

Levanto do sofá e digo:

- Quero que saibas: te entendi por esse tempo muito mais do que imagina. Não entro nas mazelas que diz que sabe. Seria sadomasoquismo. Acredito num nós que não sei se é real. Mas ele anda me cercando, me tocando. Elucida que pode existir nessa inexistência.

Um barulho grande. Um grito agudo.

Eu digo:
- Limpar minha consciência de que? Não há ferida que não sejacicatrizada. Ancorar no passado não se deixa viver o presente e faztemer-se o futuro. Se o caminho que percorremos nos trás até aqui, semmedo ou vergonha do que se passou, é com isso que temos de trabalhar.Não há perfeição sem que se parte imperfeição. E disso contruo todaminha vida, não se sinta especial.

Fecha cortina.Um choro.

Abre a cortina e o choro é seu.

Limpa as lágrimas. Diz :

- Hoje tenho um encontro comigo. Vou levar-me a passear pelo mundo.

Sai pela porta lateral. Quem volta sou eu.

- Meu passeio foi bom.

Sento no computador a matutar um texto com um fato real:

"Depois que colocou as mãos no pequeno pé de manjericão da minhahorta, ele renasceu com grandes folhas, grandes demais pro seu pequeno tamanho."

A cortina fecha ao som de "So What?", Miles Davis, versão do discoCooking with the Miles Davis Quintet, de 1957.

Obedeça o papai.

2009-05-01T19:43:00.000-07:00

O aviso pendurado na parede era bem claro:

"Não mexer nos cutelos"

Mas elas não ouviram. Subiram na pia, abriram o armário e junto deles, mexeram nas facas de peixe e nas de corte mais afiado. Separaram a comida do cachorro, deram de beber as plantas e então, plenamente satisfeitas do não haver mais responsabilidades, deliciaram-se a enteder as facas espalhadas pelo chão.

Quando a menor deixou cair o cutelo nos dedos da garotinha de 7 anos, foram três os dedos que se partiram. Três também foram os gritos de susto que deram antes de cair em gargalhadas. No auge dos seus cinco anos, abaixada recolhendo dedos da irmã e enxugando o sangue, perdeu seu braço pra uma vingança divertida.

As risadas eram ouvidas do jardim. Qualquer que se aproximasse veria no inconsciente duas garotas a se divertir com bonecas.

Tempos em tempo.

2009-04-29T01:37:00.000-07:00

Te queria de volta dos quartos obscuros que você se trancou com minhas chaves.
Deixei as lamparinas de meu eu em cada porta, cheias de óleo de minhas apêndices.
Ao que tudo indica, não são tão bons pra manter fogo acesso.
Devia ter deixado óleos de meus rins.

Assim quando saísse, teria por onde acreditar nas minhas veias.
Escolheria um caminho que lhe fosse ameno e aprazível até o sofá.
Eu te faria um chá.
Escolheria a dedo bolachas inteiras pra que não soasse despeito.
Manteiga ou geléia?
Talvez você não pulasse a janela pra sair pela minha orelha esquerda.

Erva daninha.

2009-04-17T09:13:00.000-07:00

Cutucava bem acima do mamilo. Era uma coceira recorrente e ácida. Inflamou em poucos dias; uma bola de pus (como uma grande espinha) com um ponto preto no meio. Na frente do espelho, tirou a camiseta e passou gelo no local. Expremeu firme, até que o pus jorra-se no espelho. Do ponto preto saiu um frio fio grosso de arame.

Envolveu a camiseta na mão e puxou lentamente; não por falta de força, mas cada centímetro fora e as farpas do arame dilaceravam um pouco mais sua carne. Vencido, amarrou o fio nas grades na janela e deixou o corpo cair.

Depois de tempo pendurado pelo peito, enfim a carne se rasgou. Na face, não sobrou traço inteiro; pouco sobraria do corpo quando tirado algo enraizado com tamanha profundidade e afinco.

Arrastou-se em meio ao sangue no chão do quintal do sobrado e olhou para o que paradoxalmente lhe sustentava e causava dor. Pendurada na janela, a silhueta da menina em arame farpado ainda sorria.

Roteiro do não dito.

2009-04-10T16:23:00.000-07:00

O chá de boldo amargava as xícaras quando Ana resolveu abrir as janelas. O pouco de sol não resolveu enquanto houveram nuvens, densas e frias.

Aos cães, sobravam as sinfonias da lua cheia. A noite forasteira e repentina mal deixou a polenta e o arroz ficarem prontos. Das velas e pequenas lâmpadas (dos abajures dos cantos da sala), luzes coloriam as retinas. Corujas piavam quando Roberto chegou.

[...]

Cauterizados pelo gosto do vinho, alguém discordou da salada de rúcula enquanto o fogo já consumia as cadeiras, mesas e a prateleira das louças.

- As cebolas são o problema. Ou talvez os alhos e o limão, não sei ao certo.

- Talvez seja melhor fazer peixe.

- Com fome ainda?

- Sinto muita fome pela manhã.

[...]

De tolhas sentados na cama, fumando cigarros fedidos e cheirando vinho, surgiu a discórdia quanto ao tempo dos lados dos vinis.

- Cansei de Billie Holiday. Um lado de Guizado?

- Um lado do seu melhor vinho garçom.

- A senhorita dança muito bem para uma polaca.

- São estímulos mútuos, senhorito.

[...]

- Não tocou na quínua e nos pães, nem no leite.

- Enchi as garrafas e peguei os bilhetes. Tomemos um sorvete?

- De framboesa e limão?

- De laranja com fotografias.

[...]

Pensou pra si:

- O que fazer com as corujas?

- Quer café?

Ruptura.

2009-02-07T16:31:00.000-08:00

A chuva caiu densa e inusitada. Inusitada não, porque já chove há muito tempo em São Paulo, muito em muito pouco tempo, pra depois vir o sol. Chover dessa maneira desencoraja muita gente a sair de casa.

Tanta chuva trás seus prejuízos. Aos poucos, a água foi enchendo a calha (que confesso não limpar há muito tempo) de folhas e sujeiras outras que encontrava pelo meu telhado. O acúmulo formou uma piscina em certo trecho, que não consegue escorrer pelo cano até o quintal: forma-se uma grossa cachoeira, acima da janela da cozinha, impossibilitando qualquer tentativa de refrescar-se com o vento (além da chuva, faz sempre um calor infernal).

Assistia a chuva pela porta de vidro da sala de jantar. Quando percebi, a cachoeira já inundava o vaso. A pequena planta, ora imponente e altiva com suas flores roxas, jazia vencida pela força das águas barulhentas. Corri, mas não ao ponto de salvá-la. Enterrei-a junto com o vaso no canteiro externo da casa, onde sempre enterro minhas coisas, e voltei a fazer o café.

Sarjeta.

2008-11-28T22:48:00.000-08:00

Descia a rua cantarolando música qualquer. Já era fria a madrugada cinza, e quase tropeçou numa garrafa vazia. Deu graças pela sorte de sair ileso e reparou na moça que chorava sentada na calçada. Quis ser gentil.

- Não se chora a essa hora por aqui. Essa hora, tudo é festa ou motivo para tal.

E entregou-lhe a pequena flor que pegou do chão quadras atrás. Só depois viu que uma das pétalas estava pisoteada. A moça nem o olhou. Seu choro já atingia o desespero. Soluçava e gritava ardido. Abaixou e pensou em recitar à ela um poema, mesmo que um ode ao choro.

- Vou lhe dizer algo bonito então.

Respirou fundo, estufou o peito e releu mentalmente o curto poema pra que nada se esquecesse. Enchendo-se de sorrisos, não reparou que a moça colocava com esmero o longo cano na boca. Antes de articular a primeira palavra, espirraram-lhe sangue e míudos pedaços de cérebro. Continuou ali até a chegada da polícia, repetindo o mesmo verso:

- A menina que hoje chora. A menina que hoje chora. A menina que hoje chora.

Assinatura cancelada.

2008-11-11T01:04:00.000-08:00

Tomou o café preto com omelete sem ler nada. O jornal atrasou 37 minutos naquela manhã. Chegou quando, já de banho tomado, arrumava a gravata e ligava pra reclamar da demora. Entendia as variáveis que permeavam a entrega, mas em três anos de assinatura, chegou sempre entre as quinze pras seis e seis e quinze. Passar trinta e sete minutos do limiar era demais. Não havia acontecido nada de extraordinário, nenhuma notícia que não passou no jornal da meia noite. Assinava o jornal apenas pra disfarçar a falta de companhia no café da manhã. De que adiantava chegar tão tarde?

Há três anos acorda sempre as quinze pras seis, mesmo nos fins de semana e feriados. Lê o jornal todas as manhãs com omelete (três ovos e um pouco de parmesão ralado) e café preto sem açúcar. Um banho ligeiro, faz a barba e veste-se enquanto vê o jornal da manhã na televisão. Rega com pouca água a pimenteira, parte da terapia que desenvolveu pra si, e deixa o lixo pra reciclagem.

Sem ler o jornal, não teve tempo de pensar no mercado financeiro durante o banho. Esqueceu de fazer um dos lados da costeleta por medo de se atrasar. Mal conseguiu entender as notícias do jornal da manhã. A gravata ficou torta, e derrubou a água do prato da pimenteira em cima dos sapatos que lustra todo domingo de manhã. Mandou o lixo ir trabalhar e deixou-se, como terapia, na reciclagem.

(foto do flickr http://www.flickr.com/photos/luizcaetano/404882800/)

São se já foi.

2008-10-17T17:45:00.000-07:00

São 16 horas. São 38 horas. São 2 horas.
Tem sol. Tem comida. Acabou a comida, joga o lençol. Toma um banho.
São 54 horas. São 7 horas.
Tenho uma arma. Tenho uma namorada. Tenho amigos, não tenho mais amigos.
São 90 horas. São 13 horas. São nove e meia da noite.
Dorme um pouco. Já já tem comida. Eu te amo.
São 3 horas. São 76 horas. São já não sei mais se sanidade.
Eu te amo. Acorda que não tem comida. Que já vem o banho.
São 33 horas. São 24 horas. São São Paulo, meu amor.
Tenho balas. Já não tenho mais algumas. Puxa o lençol.
São sete da manhã. São 87 horas. São 60 horas.
Tem amigos denovo. Lá fora não sei aqui dentro. Eu te amava.
São 4 horas. São 44 horas. São 94 horas.
Dorme que já já acaba. Acorda que não tem mais nada. Tem água gelada.
São 18 horas. São 100 horas. São horas que já por fim.
Tem barulho lá fora. Tem gente aqui dentro. Dorme bem.

(http://noticias.uol.com.br/ultnot/agencia/2008/10/17/ult4469u32045.jhtm)

Chá gelado.

2008-10-15T20:04:00.000-07:00

Não há futilidade cultural, tudo é um resquício de si. Há no homem a capacidade de controlar seus ventos? É como pseudoapaixonar-se por ela numa discussão sobre freud.

A fruta só amadurece e cai quando já não tem a senha de acesso ao resto da árvore. É a sucessão de leite, água, café, cigarros, tônica, gin, seletos whiskys... ligados. A corrida entre as aeromoças pelo destino.

As luzes que piscam no frenesi de uma lavanderia. O cuidado de ter na gaveta tudo que já fomentou uma chama.

Amargo.

2008-10-12T03:44:00.000-07:00

As baratas invadiram o arquivo de lembranças e súbitas destruiram documentos. Morderam pedaços das cabeças das percepções. Só no amargo se aprende.

Levaram os sabores que tornavam, as coisas saborosas, sentimentais. Propuseram uma reflexão sobre os males que o doce faria. O incomodo do peso da novidade dissaboraria as ilusões.

Como um antídoto. Como se as baratas nunca tivessem passado ali. Só se registra a segunda das reflexões.

Amorável.

2008-09-03T00:54:00.001-07:00

- Você me acha engraçada?

A pergunta ecoou por todo o quarto. O fato é que as 7 da manhã ninguém é engraçado (a), nem com as coxas cheias de amoras. Sentada no parapeito da janela, expremia as amoras no peito e deixava seu suco correr pela barriga, contornar o umbigo e acumular por entre as coxas. Fazia o percurso das amoras expremidas com os olhos e mentalmente com a língua por todo o corpo dela, e a última coisa que conseguia pensar é que ela era engraçada.

- Acho você mórbida.

Insônia.

2008-07-21T23:06:00.000-07:00

Quando acordou de madrugada, o gosto na boca era de sombras. Despertou de um sonho tenebroso: enquanto vultos negros o pregravam na parede, o único rosto que via era vermelho e, por mais que parecesse familiar, lhe negava uma expressão de consolo com um riso satânico. Levantou-se e bebeu um copo de vinho que não desceu tranquilo na garganta.

Foi com os olhos pretos até o espelho do banheiro antes mesmo de supervisionar o trabalho das mãos ao colocar a pasta de dentes na escova vermelha. Não conhecia aquelas cicatrizes vermelhas em seu rosto, quem sabe ainda dormia. Nos movimentos da limpeza frenética dos dentes, perdeu o controle da força e vazou a bochecha com a escova. Merda. Achou estranho não sangrar, e puxou a escova de volta. Pelo buraco, podia ver seus molares pretos.

Passou primeiro um, depois logo três dedos. Foi rasgando aos poucos a carne entre o buraco e a boca, e logo abriu um largo sorriso permanente do lado direito. Pegou a gilete vermelha do copo preto e com movimentos precisos cortou o excesso de carne pendurada em cima e embaixo. Ficou feio e estéticamente desequilibrado. Assim, cortou fora os lábios e a outra bochecha também, deixando todos os dentes a mostra.

Já não fazia mais sentido ter a cartilagem do nariz, nem as bolsas de pele embaixo dos olhos. Lentamente, percorreu a gilete vermelha por toda a face, deleitando-se com os pedaços de carne que caiam na pia. Quando nem orelhas nem cabelo ou qualquer músculo lhe restavam na cabeça, a imagem de sua caveira preta vazia parou seu coração de susto. Nunca mais acordou de nenhum outro sonho.

imagem retirada do blog Insónia.

Rotativo.

2008-06-26T22:20:00.000-07:00

O primeiro foi o mais estranho de todos. As 14 horas do sábado, a campainha começou a tocar insistentemente. Acordou assustado e recebeu do carteiro a caixa com receios. Dentro dela, 8 caixas de papelão pequenas protegiam os liquidificadores.

Já não sabia o que fazer com eles no terceiro. Sucos, vasos, até música fez e colocou no myspace. Pensou em reclamar, mas a empresa de entregas cumpria apenas sua função. Ninguém se indentificava, ninguém sabia o motivo das entregas e ninguém se acusava pelo causo.

O fato é que já tinha recebido mais de 238 liquidificadores. Já não se incomodava com a nova rotina. Acorda, toma banho, café da manhã e recebe um lote de 4 a 5 caixas por dia, e a tendência é aumentar. Ja não deu conta da demanda que a idéia de revender gerou. Não dá mais conta de tantos liquidificadores.

O problema maior: eram todos do mesmo modelo. Nunca de cor diferente, nunca com outra função. Sempre tinham três velocidades e um botão pra picar gelo. Eram de cores branca e gelo, com os copos transparentes. Raramente davam qualquer problema.

Pensou em queimar todos eles quando já saturavam a garagem e os 8 metros quadrados do quarto vazio da casa. Arte moderna já não rolava pra acalmar os ânimos: tinha de se desfazer deles. Já tinha perdido os dois últimos dedos da mão esquerda na brincadeira.

Não conseguia nem gritar mais quando o ultimo ar lhe faltou. Morreu por incompetência administrativa.

Enigmas do vinho.

2008-05-02T14:21:00.000-07:00

Queria ter corrido contra o vento nos campos italianos com sua bicicleta. Chegar no vilarejo e espiar com os amigos a bela morena com seus fartos seios escapando à vestimenta a estender a roupa no varal pendurado na sacada do sobrado, e ser molhados pelas crianças contentes que brincam com água no meio da rua.

Bebido tonéis e tonéis de vinho cujas uvas ele mesmo pisoteou dançando sem lavar os pés. Dos pães, das linguiças penduradas e dos queijos mofados com bichos servidos com pedaços de pêras duras se empanturrado. Recebido os abraços da suja camisa branca que seu pai usava, mesmo em casa, e os carinhos de uma mãe afavél ali por ele.

Se aventurado ao frio e a chuva pra ouvir a música do acordeon fazer a menina sorrir. Queria apenas ter vivido.

Extra! Extra!

2008-04-06T01:34:00.000-07:00

Não se sabe ao certo o que aconteceu. O fato é a morte do velho junk. Os comprimidos foram, pela tubulação, esgoto abaixo. Se encontrou o amor ou deus, se apenas cansou das luzes coloridas colorindo as pupilas, ou mesmo cresceu por e pra si.

Deixou de lado a literatura, mas estreitou laços com pintura. Da diferença entre as drogas e os remédios, apenas a quantidade, só continua com a cafeína; cigarro ou outro de vez em quando. Apagou as tatuagens de cachimbo e cansou da hipocrisia. Hoje, na praça da República no centro de São Paulo, vive a vender fotografias.

Não se sabe o que aconteceu. O fato é que o velho junk morreu.

Ácido.

2008-03-20T02:51:00.000-07:00

Percebeu as coisas estranhas quando todos olhavam seu vago pensar intrigados porque ele não comia. Sorriu distraido e então lembrou que não gostava muito de ervilhas, tampouco de brócoles. Se fosse ele quem o servisse, provavelmente não tocaria na salada. A carne regada ao molho de azeitona e cebola agredia seu estomâgo apenas pelo cheiro, mas junto com o arroz branco, alcançavam perfeita simetria nas cores e na disposição.

Talvez divagasse sobre o impossível. Isso o entre tinha quando faltava coragem de encarar os olhos que o fitavam julgosamente. O suco cheirava doce, e o brócoles insistia em parecer a sua mãe: coma, é o gigante que devora as pequenas árvores. Seu pai diria apenas coma, mas o pai dela na atual conjuntura não conseguia nem cuspir o que sentia.

Confrontava cada nuance do vento, que criou pra se distrair. Conheceu a menina na cerveja, criou-a no jazz e a devorou no samba. Dilacerou-se em apenas dois momentos: o primeiro confronto e o enfim, a ceia familiar. Já não se importava em parecer agradável.

Soou como uma nota de pistão desafinada. Apenas sorriram quando encheu os olhos de ervilha e respirou o brócoles. O garfo na testa passou-lhes despercebido.

Dois.

2008-01-11T22:21:00.000-08:00

Apenas três bolinhas de ração por vez. Se mais, o peixinho amarelo comeria até explodir, e seria o terceiro animal de estimação que veria morrer desde a infância. Na mesa redonda de madeira escura, largou o regador e as luvas com que cuidara das plantas, e deixou que o vermelho do sofá a absorvesse junto do seu cansaço de dia todo.

Em pouco tempo, depois do banho morno, procurava os cantos da boca que lhe sorria por cima do ombro na memória, numa crua lembrança. Afagou os cabelos perto da nuca, cerrou os dedos e por capricho não ensaiou algumas lágrimas. Apagou a luz antes da coragem de abrir os olhos voltar, e como terapia, espalhou no caminho até o quarto incomodos rotineiros, caso da insistência do vizinho do prédio da frente que só via quando a observava melancólico.

Minutos depois das duas, a fraca luz do abajur desprezava parcialmente as almofadas no pé da cama, a mão fazia o papel de marca página quase ao meio do livro de escritor israelense, o vestido xadrez em verde escuro, creme e vermelho pendurado no dorso da cadeira antiga que herdou da avó faziam jus ao esforço que valia o aluguel do apartamento a um mês e meio.

Um.

2008-01-07T23:16:00.000-08:00

Era só fechar as portas de vidro da varanda que barulho algum entrava ou saia. Mas as mantinha abertas, nunca é bom sufocar o trompete de miles davis que a vitrola gritava. O whisky pedia mais uma pedra de gelo como a parede uma nova mão de tinta, ambos negligênciados. A varanda era pequena com azulejos, e salvo o vaso com o pé de pimenta e a luz amarelada que fugia da sala com o jazz, estava só.

De braços largados ao parapeito e camisa semi aberta, pitava o cigarro ao vento do nono andar. A calça dobrada no tornozelo não chegava perto dos pés descalços. Vagava os olhos pelas janelas dos prédios da frente, depois do minhocão, e a mesma senhora triste pelo bingos fechados, o mesmo casamento que sempre tentava e nunca conseguia acabar de vez, a mesma prostituta de cabelos descoloridos e roupa vermelha, o mesmo grafite prevendo o apocalypse e o mesmo viciado cheirando em cima da televisão compunham a paisagem.

Menos ela. Destoava com seu cabelo preso e a mesura com que regava suas plantas, o colorido do pedaço do quadro da sala junto com o sofá vermelho. Verdade que nunca olhou praquela janela. Eram mais de onze, a garrafa por acabar e ali o motivo de arrastar uma cadeira pra varanda todo fim de noite não padeceria logo. Da sacada do quinto andar, ela sorriu pras plantas e fechou as portas. Ainda vazavam feiches de luz por elas quando decidiu dormir na varanda e esperá-la.

Dourado.

2007-11-15T09:27:00.000-08:00

A gaveta da geladeira era a pior parte da cozinha. Pelos sacos transparentes seria fácil identificar as hortaliças, mas figuravam por lá há tempos, e já estavam todas iguais num verde úmido com seus marrons. E eram 4 maços de cheiro verde em putrefação na geladeira, intocados. Os dois pés de repolho não se abriram antes de amolecer do lado dos caquis, os que mais contribuíam pro chorume orgânico do fundo da gaveta.

Mas, pior mesmo, era o cheiro do alecrim, o único fresco, no meio de tudo isso.

Foto do flickr/valerapena.

Animaizinhos de caramelo.

2007-09-28T23:53:00.000-07:00

Foi bem estranho. A peça lhe parecia restrita , com piadas forçadas em caricaturas duras e secas. Mas podia-se, na opinião dele, explorar e descontruir contruindo em cima do espaço que permitia muito. Eles insistiram impor um palco italiano. Não que malveja, mas um paco italiano com grande interação talvez fosse mais adequado.

O decorrer da peça pareceu reconfortante. Algumas risadas forçadas perdidas por ainda algum fanfarrão que mal chegou a 8 dias de solidão. Mas já mostrava sinais de soltura no palco, estréia aflita. Grupo universitário, púlbico incentivador, mas nem um pouco crítico. Mesmo assim, galgou um belo trajeto ao instigante momento de "a peça acabou e como vai ser amanhã?". Isso ocorreu depois, mas o decorrer foi estranho.

Atrasos o fizeram chegar ao ponto exato do começo. Densa e literal, a peça, leitura de Garcia Marquez, era uma projeção de imagem rudimentar do livro. Até me divertia, quando ela apareceu, na cena de descoberta sexual por parte de um buendía, José Arcádio, exatamente. Era a cigana que o fez sair da família por duas décadas. Reconheci de imediato, mas com medo de demonstrar certa afinidade, tardei a comentar o fato.

Era como uma certeza surreal. Como se os heróis e crenças da infância legitimassem-se. Mas teria de esperé-la e surpreendê-la, que podia nem lembra-lo. Ficou sorumbático por tempos, a ver como o palco dobrava de tamanho. De repente, com breve anúncio que poderia facilmente passar dispercebido, viu que a garota lhe passaria ao lado, mas tomou-se pelo riso, pela sensação de delírio. Passou com bela máscara, mas assim que o viu a peça parou, ao menos à eles. Ela titubeou,voltou a pensar em Remédios a Bela (quinto personagem). E pouco, pouco mesmo passou até que ela congela-se aquele momento como fotografia num olhar de dois dias em dois segundos.

Depois ele a viu, e viu o quanto disfarçava-lhe o olhar, medo ou que. Conversaram depois, por iniciativa dele, mas a nada se levou. Enquanto ele se abria, extremamente patética ela justificava-se com negações baratas. Mas a peça havia de continuar outro dia.

Bobagem pouca.

2007-09-24T19:47:00.000-07:00

Sobrava uma longa e completa volta dos ponteiros do relógio. A abstinência da nicotina era suprida com canecas de café, amargo e frio. Não gostava de nada muito doce.

Era simples o dilema. Se ela ligasse até a meia noite, teria enfim trancado os medos no cômodo ao lado, ou mesmo pra fora da janela. Estaria apta a sinceridade e a cada palavra empurraria o eixo do mundo dele um pouco mais pra cima. Dali veria as coisas mais simples, independente do que fossem. Desligaria o telefone depois de um bom tempo, sorrindo por saber o que fazer assim que acordasse.

Mas ela podia não ligar. E se assim, não teria bússola nem estrelas pra mais uma noite que seguiria perdido. Resolveu assim colocar um pouco de açúcar na enésima caneca de café. Viu-se amargo demais.

Acaso.

2007-08-31T14:39:00.000-07:00

Desceu a rua afoito. Ao longe, mirava a pequena presília branca no cabelo negro. A multidão por si só não é nada, mas ela na multidão era muito. Corria por meio de mochilas e valises, aventais, ternos e casuais. As bolinhas pretas da blusa branca se aproximavam, mas não ousaria envolver o braço na cintura dela e dizer-lhe aquilo tudo que lhe engasgava.

Atravessou a rua ressabiado. Passou por ela do outro lado, e o azedo do cigarro ficou na bituca arremessada. Todos os conflitos foram apaziguados pelo denso gole d´agua. A garrafa guardou na mochila, e fitou rápido a menina que o fazia doce. Descia lenta, e ele podia até calcular o ponto que a encontraria na rua.

Virou as costas um momento. Organizou as idéias em tópicos fluentes e coesos, e tinha certeza de não titubear mais. Iria até ali e nenhuma mazela o faria distanciar de seu objetivo. Respirou fundo e se virou. O sorriso caiu atônito, e tudo escorreu no bueiro mais próximo. A multidão a engolira. Olhou pra cima cheio de sarcasmo antes de suspirar:

- Maldito Baudelaire.

Conflitos fracionários.

2007-08-09T22:39:00.000-07:00

Uma vez comi uma bala que concentrava 70% de hortelã. Tinha alergia, mas balinhas ou chicletes e chás passavam despretenciosos num vício desde os 15 anos. O sul do país era quente de suar colchão no curto verão, na tentativa de amenizar o frio que sempre os perseguia. Em menos de um minuto, meu rosto começou a inchar como se pegasse fogo e escorria até o peito visando o braço. Engolir o medo de agulha tão grande e tomar 30 mg de antiestaminico na veia recortou um pedaço da adolescência por correr o risco de receber um doce abraço sem o devido cuidado com os ossos.

Não sei o que comi ou que senti o cheiro que acordei as 4 da manhã quase rancando a pele de tanto coçar a palma das mãos, mas já tinha acontecido e um allegra 60 resolvido. Acordei depois de 20 horas depois totalmente empipocado, num estado entre o dormir e o acordado a ponto de distinguir a realidade tornar-se insignificante. Sozinho em casa não conseguia ficar de pé para passar pela porta e ir até o hospital. Tempo depois meu pai chegou e me levou quase dormindo pra lá e com dois allegras no organismo em 24 horas. Lá, a máquina que leu minha pressão errado e enquanto piscava amarelo seguida de bip sonoro. Acusava 207 por 196.

Me perguntaram se ainda possui as faculdades mentais e disse que sim, só que não conseguia me mover. Duas leituras depois e a máquina denunciou o breve proagnóstico como errado, e o estabilizou em 119 por 63. Apenas três minutos de conversa e 80 mg de antiestaminico deveriam derrubar as 2 horas que estava acordado, mas não durmi desde então. O corpo ainda coça como queimaduras pequenas e constantes que ao serem tocadas fazem feridas. A certeza de acordar amanhã e ter de buscar remédios é possível se conseguir manter a mente ocupada o bastante pra não pensar nisso. Pequenas e frequentes compressas de água fria feita com as mãos ajudam a relaxar enquanto esfriavam o corpo.

Meados.

2007-07-19T20:46:00.000-07:00

Enconstado na parede, assistia o desdém que o sorriso dela tinha pelo mundo. Passeava por entre as pessoas e, segura de si, lhe pediu um cigarro. Lamentou quieto antes de dizer que não fumava, e não se fez de rogada em deixar o vício bobo de lado. Uma sincera expressão dócil e os olhos deles acenderam as velhas lamparinas que sempre soube que dela eram.

As pessoas, como as cervejas e os cigarros em volta mal atingiam seus sentidos. Era agradável só perceê-la. Um tímido gole fez molhar-lhe a secura da boca sem fugir os olhos. Os cabelos já não mais coloridos dela sentiam o vento e sem pausa as coisas encaixavam-se. Experimentou tocar-lhe só com o pensamento, e logo deslizou as costas da mão nas faces enrubrecidas.

Não ousou desviar momento sequer seus olhos. Em pouco tempo, as mãos percorreram as costas e o abraço cauteloso e confortável fizeram-lhes acreditar que amanhã acordariam sorrindo.

Meu eu.

2007-07-13T00:31:00.001-07:00

Sentado no banco verde de madeira e largos parafusos, arrepiava-o cada murmúrio da gélida brisa que atingia-lhe a nuca, passando pela fina fresta entre seu casaco marrom claro e seu cachecol bege. Em plena decadência, seus cigarros vagabundos não eram os mesmo de outrora, e seus sapatos haviam perdido o brilho de outros tempos.

Os maus presságios vieram sorrateiros. Primeiro, desfizeram sua família. O emprego e as relações afetivas foram-se gradativamente na fumaça de sua arrogãncia. As mãos trêmulas viviam na falsa tentativa de não se arrepender de atos passados. Amarelos, dedos que nunca se conformaram de não serem aceitos, mas sim postos de lado.

Folheva o livro que achou no banco. Maltrapilho, estava ali com suas páginas passadas pelo mesmo motivo que ele: a falta de opções. Naquelas páginas encontrou a cor da praça cinza que estava. Mesmo que não soubesse ler aquelas palavras, ali estavam todos os seus caminhos tortos e idéias solas. Ali, no alcance da mão, estava seu eu.

Mazelas.

2007-07-07T02:52:00.000-07:00

Quando o sol nasceu, as aspirações desse amanhecer logo se foram. O dia, que já durava algumas horas, correu rápido ao seu meio, o que configurou seu café como almoço. A língua sentia ainda o maturado do amargo gosto da madrugada, e cambaleava na luta entre o cansaço e seu objetivo.

Pairava em frente à porta do andar de cima de seu apartamento. Ensaiava tal discurso à dias em frente a móveis e espelhos, mas precisou de horas além cotidiano pra tomar coragem de dizer. O corredor se fazia temeroso, caminho difícil de percorrer com joelhos trêmulos. Vestia ainda a roupa de ontem, que era hoje e sempre. Só seria amanhã quando conseguisse dizer-lhe tudo que entupia ferrenhamente sua garganta.

Encostou na parede a poucos metros da campainha. Cambaleava a medida em que passava o batido texto em sua cabeça. Era simples sua construção, mas árduo de ser efetivado. Existem coisas que não se dizem assim, mas se o dizesse em outras circunstâncias seria jocosamente humilhado.

A campainha fazia seu mundo girar, e apoiou-se nos calcanhares. Sem cerimônias, se viu deitado no chão abraçado ao estomâgo, como se pudesse conter tudo que havia ingerido nas inúmeras e intermináveis horas que não dormiu. O cozido que o café fez das anfetaminas queimou a garganta antes de percorrer da camiseta ao tapete, preenchendo o chão que os separava. Os urros das convulsões chorosas a fizeram abrir a porta, e em pouco tempo a única coisa que conseguia dizer era suprimida pela sirene da ambulância:

- Me perdoa.

Tristeza.

2007-07-07T02:26:00.000-07:00

Que encontre sem demora sua paz. Se depender de sua doce flauta, já a encontrou a muito tempo.

http://jc.uol.com.br/2007/07/06/not_143594.php

Matutino.

2007-07-05T16:09:00.000-07:00

Parecia tentar encontrar no passado as escolhas que o tornaram assim. Buscava quem sabe conforto nas palavras evasivas sobre o futuro que alcançaria. Privava-se de coisas que nunca buscou. Ou não se sentia preparado ou preferia se acomodar no que alcançava sem esforço.

Os carros passavam frequentes pela janela. Da vista da madrugada, via sonhos vazios vividos profundamente, e via sonhos distantes sempre perseguidos por mentes e corpos sofridos. Fumava com veemência, acendendo cigarro ao outro. O vento fazia dançar a fumaça como seus sonhos, e sabia que ela, como eles, iriam para algum lugar e precisava logo saber onde.

Bebeu o café amargo e pôs-se a dormir no sofá, com a televisão ligada. Quando acordasse, esqueceria dessas mazelas. Mas elas voltariam sorrateiramente durante o passear dos ponteiros, e o encontrariam no ciclo das madrugadas, sozinho com seus cigarros na janela.

Degustação.

2007-06-27T00:18:00.000-07:00

Na cozinha, o pimentão era a forma de casar o aliche, sem pensar em nada senão em suas harmonias. O alho em finas fatias como lâminas inquieto percorria o azeite domado de ira enquanto o manjericão era triturado ciente de suas mazelas. Abraçaria o prato e elevaria seu sabor à ponto de introspecção, mesmo perdendo seus talos. O queijo e a noz moscada eram ralados e, ao mesmo tempo, os pimentões vermelhos se juntava ao alho na dança sobre o azeite sabendo que seria responsável pela carga de ousadia.

Tímido, em pouco tempo o aliche se desfez, amarronzando o molho que os tomates sem pele ao se desfazer propuseram junto ao todo. A água borbulhava seduzida com a idéia de cozer o macarrão gravata, que amaciou-se sem cerimônias. O prato foi servido à mesa com tinto forte aos convidados, que, sem pratos, serviram-se em cima de suas cabeças, mesmo na ausência de talheres. Enjerido as pressas, queimou-lhes as orelhas.

Esse texto faz parte dos que foram escritos em bloquinhos de papel com canetas bics. Tem algum tempo, mas amadureceu agora sem ter certeza disso.

foto: http://www.flickr.com/photos/msgomes/301586875/

Retalhos.

2007-06-26T11:35:00.000-07:00

As coisas iam e vinham com tamanhas turbulência e intensidade que nada conseguia segurar. Maturavam enquanto flutuavam como borboletas pretas e amarelas nas quinas perto do teto, nas teias de aranha do lustre e nas frestas atrás dos móveis. Fugiam às suas mãos com destreza a ponto de se fazerem perto demais para que não perdesse o desejo por elas.

Tentou por vezes subir na estante para agarrá-los, e na queda pensava esmagar alguns, mas os via sorrirem enquanto corriam longe o banstante apenas para que presenciasse o deboche. Passou dias à fio na cama assistindo suas danças, e súbito jogou a colcha por cima deles. Para nunca mais perde-los, costurou um a um em sua pele.

Desperdício.

2007-06-09T23:18:00.000-07:00

O espaço vazio ainda fazia impor o respeito de quando freqüentava a cama dele.

Dividir a cama com quem não está lá é doloroso, e respeitar esse espaço nostálgico era deprimente, mas não o fazia de outra forma mesmo consciente de tal mazelas. Sentia certo prazer em chorar observando o nada entre as ondas dos lençóis e o colchão.

Na dor cotidiana tentava entender porque não. Com a nuca apoiada nas mãos e o lençol presente em metade de seu corpo, divagava sobre seus demônios. O cigarro fumava apenas depois de certa hora, mesma que ela costumava dormir. Não gostava que ele fumasse, e mesmo assim o fazia na janela todas as noites, enquanto bebia o quarto de vinho que insistia em sobrar do jantar.

Nesse dia arremessou a garrafa cheia pela janela e se perguntou porque não disse:

- Fica.

Cinza.

2007-05-29T21:29:00.000-07:00

O abraço tomou ares de último trago de cigarro. Com vontade aspirou e absorveu o resto de calor que ela lhe proporcionava, segurou na garganta a ponto de doer e soprou pra longe, mesmo destino da bituca. Não que o abraço terminara para ela, era apenas ele que apreciava o gosto ruim que a fumaça deixa na boca.

As cores dela esvaíram-se abruptamente, mas imperceptíveis. Acendeu outro cigarro, esse já mais saboroso, e as palavras que ela lhe cantava eram pano de fundo para o barulho da chuva. As gotas corriam pelo vento como as lágrimas dela não tardariam. Respirou fundo e tossui, pra nunca mais tossir, aquele resto de saudade que grudara por ali.

Caminhou pra fora do toldo e sentiu a chuva apalpar seu rosto. Por mais que tenha apagado o cigarro, a chuva o conheceu ali.

Quem sabe.

2007-05-02T19:42:00.000-07:00

As singelas batidas da sola do sapato marrom claro denunciavam que pouco importaria se haveria chuva ou neve depois do fraco sol. Suficiente apenas para agitar o cachecol verde e bege em seu pescoço, o vento soprava-lhe a calma de que tudo daria certo. O contraste entre a flor vermelha e a rua sempre verde enobrecia seu caminhar.

Assim que passou pelo canteiro de rosas brancas estremeceu. Ele a viu por ali lendo por seus óculos de aro fino, sentada bem na frente do canteiro, alguns poemas e contos. Depois de um tempo fumaria com doçura e leve desprezo o cigarro, e quem sabe o chapéu vermelho ao lado não fosse apenas para que se o sol aumentasse. Em pouco tempo levantaria, arrumaria o cabelo castanho e, com os livros na bolsa lateral e o chapéu na outra mão andaria leve a ponto de fazer o tempo parar para que pudesse ir embora.

Corria para lá todos os dias, assim que a manhã começava a tomar os espaços da lua. Ela teria de voltar ao menos uma vez.

Bon appétit.

2007-04-17T17:12:00.000-07:00

Pensou em cada detalhe.

Os pratos foram colocados sob a toalha de linho branco, e as taças a frente, na direita. Os talheres imponentes repousavam sobre os quardanapos azuis e ao centro, junto do vinho tinto, um candelabro acendia a sala. Reunidos em volta, os amigos que o acompanhavam a anos, desde crianças. A espera era de ânsia plena, e era travado um duelo interior para contê-la.

Não estava bem, e todos sabiam. A cerimônia era o primeiro passo para sair de um eu sufocante. E todos ali sabiam o prazer que tinha em cozinhar, pensando assim o propuseram. Prometeu-lhes algo especial. Deixou a porta aberta, para que sentassem na mesa sem estragar a surpresa. Nem o cheiro escapava para seduzi-los.

Os vasos de flores vermelhas eram os mesmos de sempre, mas os quadros nas paredes eram novos, e não tardou a serem reparados. Eram feios e nada diziam, assim pensaram todos por ali, e clara era a assinatura do "chef" nelas. "Ainda bem que não cozinha como pinta" foi a linha dos sucessivos deboches, num tom exato para apenas os presentes gargalharem por entre as mãos.

A espera tornou-se angustiante. A garrafa de vinho vazia, o cinzeiro pela metade e as mãos impacientes passaram a ser destaques da mesa. Quando o banheiro se tornou inevitável para um deles, não teve coragem de olhar o corpo nu submerso na banheira mais do que tempo suficiente para ler o que estava escrito em seu peito.

Lentes.

2007-03-16T22:28:00.000-07:00

Tinham sentado-se brevemente nos azulejos, lado a lado. Ignorando o velho e rude banco verde de madeira e ofertando-lhe em troca a cortez presença no centro da foto, aconchegaram-se cada um à sua primordial maneira. As mãos desceram habilmente ao nível dos pés, esticados em direção a rua, e não se fez de rogado antes de percorrer a maior parte da distância que a separava pela espera relutante da outra mão. Quem sabe não tivesse absorvido ainda tal intensidade, ou então, compreendido e visto nela uma cruel fraqueza fantasiosa.

As plantas dos canteiros da praça, coube de forma obcordada compor parte da moldura; o resto ficou à cargo do céu e os medianos feiches de sol que escoavam pelas folhas do um ipê amarelo. O vestido com pequenas violetas destoava um pouco da camisa com listras dele, mas ninguém havia notado. As mãos se entreolhavam indecisas pelas ações, afinal, não era muito tempo, tinha o que, menos de meses, mas se encaravam com propriedade e prestes a um arriscado passo.

A delicada música do realejo ao fundo dançava com os lábios, e bastaria que as mãos se encontrassema para começar a girar lenta a meticulosa engrenagem que os juntaria. O pacote caído de pipocas era a representação de que pouca coisa importava ali. Os olhares fitavam-se de velhos, e breve cairia por terra todas as precauções que os impediam de se apaixonar.

Há poucos metros deles, tragava com cautela o último trago do cigarro. A cinza caia grande ao mesmo tempo em que apertava o botão e sua cara sissuda começava a virar sorriso.

Crônica de um Crime.

2007-03-12T18:15:00.000-07:00

Thomas, Priscila e Marcos Vinícius. Esses três amigos costumavam viajar juntos para a praia. O destino, geralmente, era o Guarujá, no litoral paulista. Apesar do pouco tempo que se conheciam – pouco mais de um ano – tinham já desenvolvido uma forte relação de cumplicidade. Era como se cada um deles já tivesse se tornando membro permanente da família um do outro. O curso de Jornalismo ainda nem chegara a sua primeira metade, mas já se mostrava um ambiente bastante rico em termos de relacionamentos afetivos. E prometia ainda mais, pois todo um conjunto de disciplinas, reportagens, trabalhos, festas e viagens estava à espera daquele pequeno grupo entusiasmado de jovens estudantes. Sem dúvida nenhuma, os laços que os uniam teriam se estreitado com o passar do tempo. Porém, um grave incidente encerraria, de forma brusca, aquela amizade.

Parte I - Estrada

No dia 29 de agosto de 2004, por volta das 16h30, após um final de semana com outros colegas da faculdade na praia do Guarujá, Thomas, Priscila e Marcos Vinicius retornavam à metrópole, descansados e muito relaxados, prontos para enfrentarem a semana exaustiva. Nada melhor para equilibrar os nervos do que um rápido e estimulante passeio nas bordas do continente. Na subida da serra, na Rodovia dos Imigrantes, porém, a história mudaria seu rumo. Tudo começou com um raspão no retrovisor de um outro carro no Gol prata de Thomas. Como se quisesse tirar alguma satisfação, mais uma vez, o outro veículo – um Tempra, insulfilmado – grudou no carro de Thomas até haver um choque sério, no qual o vidro traseiro direito estilhaçou-se. Priscila, que estava no banco traseiro, não entendeu bem o que estava acontecendo. Por sorte, não se feriu com os pedaços de vidros arremessados. O susto, infelizmente, era pouco para o pesadelo que estava por vir.

Mais à frente, Clécio Barbosa Ayres – motorista do Tempra, policial militar havia cinco anos – ultrapassou Thommy e forçou, com uma forte brecada diante dele, a parada do carro. No momento da ultrapassagem, quando eles saiam do túnel, Clécio colocou uma arma para fora do veículo e deu um tiro para o alto como forma de intimidação. Sem ter por onde escapar, Thomas viu-se obrigado a parar no acostamento. E parou. Dali a poucos instantes, já não poderia mais seguir em frente.

Clécio, de shorts e sem camiseta, desceu do carro e foi em direção ao Gol prata dos jovens. Com a arma em punho, aproximava-se ameaçadoramente. Thomas já suplicava: "Calma! Calma! Calma!". Soltando o volante, as mãos espalmadas acompanhavam, fielmente, suas palavras. Não percebendo nenhum sinal amistoso por parte de Clécio, Thomas tentou engatar à ré, mas não conseguiu. Colocou, então, a primeira marcha. Olhou para trás para se assegurar de que não vinha nenhum carro . Antes de poder acelerar e escapar daquele desconhecido armado com uma pistola .40, a viagem acabara para Thomas . Um tiro certeiro atingiu a nuca de Thomas Schwarzenberg, 20 anos de idade, estudante de Jornalismo do Mackenzie que, naquele mesmo dia, um pouco mais cedo, tinha oferecido seus bilhetes de ônibus aos amigos, pois, segundo ele, não precisaria mais usá-los.

O carro de Thomas saiu, então, desgovernado até bater no carro de Clécio, parado um pouco mais à frente e que era ocupado, além do motorista, por um amigo, Daniel, e duas acompanhantes, Simone e Michelle. O policial pediu que Priscila e Marcos Vinícius descessem do Gol e encostassem na mureta. Enquanto isso, o próprio Clécio ligava para a polícia, enquanto Daniel foi até o carro de Thomas e urinou sobre o pneu.
Pouco tempo depois, a polícia chegou, seguida pelo Resgate. Clécio foi preso em flagrante. No hospital, aconteceu o primeiro encontro entre os amigos de Thomas e seus familiares. Neste momento, a mãe da vítima, Cynthia Marlene Schwarzenberg, abraçou fortemente Priscila como se buscasse, ali, os últimos momentos de vida de seu filho.

Quando já estavam na delegacia, todos no mesmo salão, Clécio andava de um lado ao outro, sem algemas, fazendo ligações de celular com uma tranqüilidade para aquela situação. A impressão que se tinha é que, mais uma vez, Clécio contava com a impunidade, afinal de contas, estava com a Carteira de Habilitação vencida e com o licenciamento do carro irregular e parecia não se preocupar com tais inconvenientes. Somente após a chegada da Imprensa, levaram-no para uma sala isolada. O resto da noite é previsível. Junto com ligações para familiares e depoimentos à polícia, muita dor e revolta, choque e incredulidade. A única coisa que se sabia, naquele momento, é que as marcas daquela tragédia demorariam muito para cicatrizar e que, por mais pesadas que fossem para carregar, elas seriam indeléveis.

Esse é a primeira de três partes que compõe a matéria especial Crônicas de um crime, elaborada originalmente para integrar o jornal interno Diretriz da Universidade Mackenzie.

No céu.

2007-03-06T15:03:00.001-08:00

Correm rápidas, sem destino certo. Grandes que são, parecem fugir do sol. Amarelas, negras, brancas, vermelhas. Desmancham ao vento como painas. Se fazem amores, saudades, lembranças tolas de colombinas, pierrots, balões, ursos ou o que se quiser ver. Percorre o céu seu carnaval. Ora zangas, ora serenas e chorosas. Pode estar escuro, que mesmo assim estão lá, prontas pra emoldurar a lua ou esconder tímidas estrelas. Veja quem quiser seu desfile, mas veja rápido, pois amanhã quando amanhecer podem não estar mais lá.

Texto de dezembro de 2005.

Foto: http://www.flickr.com/photos/84233853@N00/412948644/

De repente, moça flor.

2007-02-21T08:31:00.000-08:00

Passava as pontas dos dedos em cada grade cinza dos prédios, no compasso do andar. Assistia ao suicídio altruísta das flores, que se jogam da árvore e acabam como presente para cabelo de meninas, e lembrei dela. Lembrei feliz dela feliz, lembrei do beijo feliz que sempre me dá com a ponta dos lábios e de como é triste quando corre pra casa. De cócoras apreciava as gotas d'agua que polvilhavam as pétalas da flor branca e amarela, e resolvi ali que seria pro cabelo da minha menina. A flor se fez alegre e sorriu pelo seu destino.

Cúmplice.

2007-02-14T02:56:00.000-08:00

Assistiu do sofá o iminente desfecho. Queria dizer lhe dizer que se ele fosse embora morreria, mas faltou substância pra passar no nó da glote. Enquanto ele selecionava minuciosamente os cds que levaria, preferia olhar sem estar ali, estava presa em lembranças. Deixou os Chicos e os Piazzollas que ela tanto gostava, levou os Tom Zés e os Los Hermanos e se esqueceu de Miles Davis e Edith Piaf. Ela fez questão de lembrá-lo de Egberto Gismonti, a dança daquelas cabeças fazia queimar os nervos e dilacerar os músculos sem ele.

Pegou seus quadros e deixou os vinhos, compraría-os em qualquer lugar de qualquer dia. Se portava como em uma grande liquidação, onde o custo das coisas que selecionava eram pedacinhos do seu eu.

O adeus foi breve e triste, mas caloroso, como em qualquer outra vez em que saiu de casa pra voltar. O espetáculo trágico de única apresentação deixou o autor/ator satisfeito e, no mesmo momento que descia as escadas, a platéia sucumbira a derreter em prantos até ser absorvida pelo vermelho do sofá.

De grão em grão.

2007-01-31T19:53:00.000-08:00

Inclinou o azeite suficiente para que se formasse um fino fio dourado e passeou com ele sobre os recém cozidos grãos-de-bico espanhóis. Ainda colocaria sal e vinagre, mas no momento dividia as atenções entre cortar em pequeninos cubos as cebolas e a água que fervia as gordas salsichas alemãs, que fatiaria em rodelas como fez às cebolinhas.

Vestiu a mesa de toalha xadrez vermelha e verde, dispôs a travessa das salsichas ao lado à dos grãos, na frente da jarra de água e atrás do pote de molho de mostarda preta. Pintou seu prato meticulosamente pra que ficasse bem colorido, e o observou durante longos segundos antes de comê-lo, intercalando as garfadas com goles d'água.

Repetiria o ritual todo dia ao entardecer, desde que completara 23 anos. As segundas, quem fazia as vezes da salsicha eram grossos bifes, e as terças costelas assadas. As quartas amassava os grãos com hortelã e os comia com pão, nas quintas, mesmo as de muito calor, cozinhava um grosso caldo de grãos-de-bico com bacon, e nas sextas servia-os acompanhados de bacalhau. Sábado apreciava os grãos com gengibre, e junto do cozido ainda iriam alguns alhos e molho shoyo.

Comia sempre sozinho. Morreu antes de completar o vigésimo quarto ano de vida.

Mais uma taça.

2007-01-24T21:25:00.000-08:00

Tinha vontade de vinho. Trocaria seu sangue por ele se possível, devia valer ao menos um Bolla, e como uma garrafa seria pouco, trocava também seu terno e seus sapatos. Não existia razão concreta, a costura de seu mundo o deixava puto. Via erro em tudo, consumido então por um fracasso parcial que cegara qualquer outra aspiração. Coisas pequenas, leves toques, queimavam forte. Implorava piedosamente que se colocassem em seu lugar de verdade, cansou das situações invertidas serem palcos de dramas e o seu, comédias pastelonas. A hipocresia e as farpas saturaram, e não estava disposto a receber vis afagos. Enquanto não concluia onde encontrar seu vinho, fumou o nono cigarro.

Lamparinas de meu eu.

2007-01-17T19:51:00.000-08:00

A foto do passado recente já não causa mais comoção. Passou apenas a ser foto, retém ali um outro eu onde o eu de hoje não caberia. A mesma foto hoje sairia igual, mas pouco provável que ficasse na cabeceira. Cairia na gaveta das coisas que passaram e mereceram um registro, e são elas tantas que seria apenas mais uma.

A foto da cabeceira de hoje saiu da mesma gaveta de ostracismo, mas saiu elegante. Galgou um caminho com classe por cima das outras, sabia que não merecia estar ali. Fez acender cada lamparina do meu céu e tocar cada sino de vento das janelas de meu eu. E é por isso que já não caberia no eu da outra foto ou em qualquer outro que fui.

Pela janela.

2007-01-15T08:21:00.000-08:00

A garrafa rolou lentamente e, manchado pelas gotas de vinho que sempre arrumam um jeito de escorrer, o rótulo do Lambrusco dell´Emilia safra 1995 de certo sorria como as tantas garrafas espalhadas pelo chão.

Junto deles, as xícaras de porcelana chinesa ainda apreciavam o último gole de café, já melaço. O cinzeiro tossia os cigarros, e roupas mesclavam-se com velhos sapatos. Os discos caiam junto aos lençóis da cama vazia, e dois corpos desnudos se entrelaçavam com sonhos.

Com audácia, a chuva passou as rendas da cortina e fria tirou o sono dos rostos pálidos.

Foto retirada de http://www.flickr.com/photos/gutembberg/320177510/

Noite de verão.

2007-01-03T00:00:00.000-08:00

O abraço selou o acordo. A partir dali, seriam cumplices em tudo. Frustrações seriam e aspirações eram agora assuntos corriqueiros como a falta de café ou o filme da televisão. Esse modo de pensar banal, de ser apenas por não ser nada, era testemunhado pelas maduras paredes brancas descascadas no rodapé e pela poeira de alguns cantos da casa. Foram construidos enormes arranha-céus e mesmo assim se pode ver a lua dentro do quarto. A paella de sentimentos era degustada ainda quente, para quem sabe as queimaduras ficassem na garganta. Mas perpetuar aquele dia não foi necessário quando descobriram que assim seriam todos os outros.

Isadora.

2006-12-23T02:37:00.000-08:00

Naquele dia acordou com 70 anos. Talvez a única coisa que deseja-se, um sorriso sincero do mundo ou mesmo do espelho, estivesse tão distante quanto suas rugas. Sentou-se no banco de todas as manhãs, viu as sombras das folhas dançando no chão como costume e pegou um cigarro. Custou a acende-lo; as folhas que desciam de seus galhos o enfeitiçavam. O que teriam de diferente naquele dia?

Em deboche, a caixa do correio não se deixava fugir de vista. Ninguém escrevia ao Coronel, era ousado ao despedir-se assim da filha dele, mas covarde não faria diferente. Como a passagem do tempo podia moldar outras pessoas, mal reconhecia a mulher que fizera. Seus brilhos eram falsos, e buscando repouso do alto que uma folhinha deitou em sua perna. Pequena manifestação de delicadeza que o assustava de mistério.

Isadora costumava sempre se vestir bem. O cabelo preso num coque representava bem a personalidade resguardada. Escondia-se no funda da caixinha de música francesa, presente da avó, e ali dançava regida por Edit Piaf. Por vezes culpava o velho Coronel de joga-lo tão fundo, outras a si mesmo. Num tapa no ar, a pequena hóspede voou de seu joelho na coreografia circular que a levou até ali.

Levantou aflito, passou o café e não atendeu o telefone gritar desesperado, nem as batidas que ouviu na porta. Pouco importavam quem fosse, e a flor em tons pastéis da xícara se enrubescia de fazer parte daquilo. Isadora caiu como caiu a folha do joelho, que diferente dela, permaneceu na sombra do quintal ainda por uns dias.

Foto retirada de http://www.flickr.com/photos/seveneleven/309373859/

Hello, Dolly.

2006-12-23T02:36:00.000-08:00

http://livromoderno.blogspot.com/

De Tito a Brunnen.

2006-12-22T00:03:00.000-08:00

O espetáculo corria bem. Do estilo New Orleans, permeado por todas as vertentes que o fizeram desde o blues no seu lado coral do sofrimento dos negros americanos, aquele jazz emoldurava um fim de ano atípico, mas nem por isso menos prazeroso. A companhia saia há poucos meses do fundo da gaveta das pessoas que passam pela vida e ganhara status de melhores acontecimentos dos últimos tempos. Intrigado, passou a admirar os momentos em que lhe passava a garrafa d'água, onde os dedos por mais que inocentes se tocavam. Logo virou brincadeira, onde polegares, indicadores e dedões se enfrentavam vigiados de perto por olhos atentos. O braço tomou o contorno do pescoço dela e o beijo pareceu tímido, como tantos outros seriam aquela noite, e foi reconhecido por aplausos que como eles tinham esquecido do pequeno clarinetista Tito.

O quinteto de Tito deixou seus pontos. Na cerveja de depois os assuntos foram muitos, e distantes deles reestruturaram seus amores. O chopp escuro foi a saidera, e o brinco que caiu virou suvenir passageiro. Despediu-se e agradeceu a carona ao sair do fusca verde abacate, imponente como só, vestiu o terno e acendeu um cigarro. Quantas cervejas ainda não seriam tomadas em memória.

E.. se foi.

2006-12-17T18:03:00.000-08:00

No caminho escreveu-lhe uma carta. Dizia ali tudo que nunca disse, de forma que nunca disse. O percurso sempre vazio estava cheio, domingo de manhã. Os vintes minutos tardaram a passar, cada estação do metro parecia uma cidade diferente. Prometera uma ligação à ela logo cedo para um boa viagem, mas decidiu por aparecer lá e fazer-lhe surpresa. Chegou afoito, e percorreu toda a rodoviária, quem sabe ela já não estaria por lá. Resolveu então ligar, e a voz que atendia dizia sempre a mesma coisa de após o sinal. Sentou encostado na parede em frente as companhias que vendem bilhetes de ônibus que vão ao Rio de Janeiro quando o sol só tocava a ponta dos seus pés e acendeu um cigarro. Quando levantou o sol já cobria toda a parede, o ponteiro menor do relógio já passava das 11 e as bitucas dos vinte cigarros do maço lotavam os 3 copos de café. E nada dela.

E se sesse.

2006-12-16T20:31:00.000-08:00

Podia ter ligado antes, mas passou o dia na rede branca pendurada no estreito quintal. Passava as mãos pelas franjas bordadas da rede a confabular a ligação. Pensou cada respiro, cada pausa, cada tom de pronuncia. O sol se foi atrás do prédio, e então percebeu a luz da cozinha que tinha deixado acessa desenhar reflexos no muro do quintal ao passar pelo vidro da janela. Já era tarde, mas admirou o telefone um bocado, era ele quem lhe traria a voz dela.

Quando um Oi acabou com ligeiros e agoniantes toques, caiu por terra toda uma tarde. A tenda de circo havia furado, e a chuva que entrou não deixou nem vigorar uma semente que serviria de história. Em segundos iria embora, e só voltaria para ir embora de novo, nem sabe quando volta. A pretenção era chegar por volta das sete matutinas na rodoviária. Despediu-se rápida com um beijo doce.

Voltou para a rede, e fez dela um casulo. O cigarro que acendeu virou cinza inteiro, o café esfriou, o disco terminou e ninguém foi lá pra vigorar a vez do lado b. As nuvens prateadas o convidaram, dançaram devagar e ele não se moveu. Num ímpeto, encheu a cara de coragem, pulou da rede e se vestiu as pressas. Desceu as escadas rapidamente e no caminho apanhou a flor do solitário vaso de porcelana da pequena mesa de centro da sala. A rodoviária ficava apenas a vinte minutos dali.

E se chover demais..

2006-12-14T23:28:00.000-08:00

Coisas boas.

2006-12-14T22:36:00.000-08:00

Não dava pra esquecer. Flor antiga, que deixou sua marca. Talvez soe nostálgico, pois é marca pra vida toda, aquele pedaço que se divide o antes e depois. Uma lição de encanto pra aprender que passou, e foi rápido assim pra intensidade que fez amadurecer. Parabéns moça.

Orfão de chaleira.

2006-12-13T14:50:00.000-08:00

Se contassem todas as folhas de hortelã que passaram por aquele filtro dentro dela só nos ultimos anos, forrariam-se dois travesseiros. Era o ritual bobo de sempre: colocava as folhas de hortelã (as mais graúdas) que pegava no jardim de casa, enchia de água até a metade e acendia o fogo, com o cuidado de levantar a alça pra que não esquentasse. Não tardaria até que pelo bico terminado em chanfro subisse o vapor avisando que o chá está pronto. Pelo mesmo bico desceria então, mas as folhas ficariam presas dentro do filtro, colocado antes da tampa. Encheria a caneca vermelha até dois dedos da borda, e uma colher de açucar seria o suficiente. A chuva ou o sol dariam o tom do cenário, e na janela seria apreciado o chá. Voltaria então a cozinha e lavaria a pequena chaleira, mais velha do que meus vinte anos, que já estava fria, e guardaria no canto esquerdo inferior do armário.
Até o dia em que o armário foi arrumado, e quem o fez julgou que aquela chaleira pequena e amassada merecia o lixo. Foi a última vez que soube dela.

Como antigamente.

2006-12-11T22:06:00.000-08:00

Em meio as pastilhas brancas adornam janelas vermelho tijolo, ela fumaria um cigarro confundindo a fumaça com as nuvens em volta da lua, branca. Pensaria algo distante, além do desenho daquela noite e dos prédios que limitam sua visão. A água gelada ameniza a noite quente paulista, e do nono andar, uma das poucas luzes acessas no prédio, ecoa no vento uma bonita cantiga antiga. Olha de repente pra baixo, e o vê ali no seu passo tranqüilo carregar uma flor. Os olhares não tardam a se encontrar e virar sorrisos, e enquanto o elevador vira uma eternidade, a rua toda a espera ansiosa, sem se mover.

O tempo de ontem e o tempo de hoje.

2006-12-11T22:05:00.000-08:00

O sol floresce em mais um dia de verão, e seus primeiros raios são o suficiente pra fazer levantar o homem, já acordado. Tem de se apressar e ir pra lavoura, existe muito trabalho por lá. O tempo passa rápido quando se trabalha, e o sol já está a pino. Hora de descansar e almoçar sob a sombra de uma árvore enquanto espera o calor se tornar mais ameno. Os dias são longos no verão, e tarda até o sol começar a se por. O homem volta pra sua casa e pouco tempo depois se põe a dormir.
A percepção do tempo do homem da realidade acima sofreu grandes transformações com a revolução industrial. Se chovesse no seu dia ele não sairia de casa para a lavoura enquanto ela não cessasse, e se a estação do ano fosse outra, como a primavera, quem sabe só ficaria na varanda de sua casa esperando a colheita. A revolução industrial fez com que os vínculos do homem com o trabalho fossem profundamente alterados, a começar pelo fato de agora o trabalhador ser uma mercadoria; onde antes se contratava um homem como um todo, pelo período de 1 ano por exemplo, agora contrata-se por horas a serem cumpridas, dividindo o tempo entre hora de lazer e hora de trabalho. O trabalho, que cada vez mais fazia o homem se relacionar com a natureza, agora passa a ser o principal fator que o distancia dela. Por isso a grande necessidade das horas de descanso. Os trabalhadores conquistaram ao longo da história diversos direitos trabalhistas, com vista em tornar suas horas de trabalho mais produtivas e aproveitar melhor suas horas de lazer.
O sol que pauta o homem pós-industrial é o relógio, onde cria unidades de tempo cada vez menores. Dividiu-se o dia em 24 horas (que condizem com a posição do sol para cada país, onde origina-se os fuso-horários), cada uma com 60 minutos, divididos, por sua vez, em 60 segundos cada. Cada homem forma seu dia agora diante a sua realidade de trabalho, se acorda as três da manhã para trabalhar e volta as duas da tarde, ou sai as três da tarde e volta as duas da manhã.
O lazer do homem pós-industrial não tardou a virar mercadoria. Dividi-se o tempo livre, para que possa ser útil também, e cada vez mais ele é ocupado com produtos midiáticos, que podem ser consumidos a qualquer momento. O tempo natural já não influi em muitas coisas, pode-se trabalhar ou se divertir a qualquer hora do dia, independente de chuva, sol ou não, frio e noite, com adventos com a internet. Vive-se dizendo por ai que não se tem tempo pra nada, e essa é uma das máximas vigentes da sociedade contemporânea. Se reclama da falta de falta de tempo, mas as horas livres são pautadas por programas de televisão, cinemas e bares. Cada vez mais o homem moderno se isola do outro, através de mediações como celulares e computadores, em vez de encontra-lo pessoalmente. Esse enfraquecimento das relações interpessoais vem da necessidade do homem de acompanhar a evolução de novos mídias, que evoluem com rapidez extraordinária: mal se acaba de comprar o computador mais avançado e o tempo de transporta-lo até a sua casa já foi o suficiente para que outro computador ainda mais moderno fosse lançado.

A chuva nunca para de cantar.

2006-11-25T20:25:00.000-08:00

Madrugada de dia cinza, dia bonito. Cheio de paixões novas vou pra casa pelo caminho lavado que a chuva me presenteia, pensava: se ela se fizesse perto, as cores que carrego seriam mais nítidas. De mansinho ficou doce, disse sem medo o que pensava e acatou tantas idéias com sorriso. Meninagem de moleca sabe? Dividir naturalemente as angústias e alegrias tanto e conhece-la tão pouco. A chuva corre fria e, me permitam vocês dizer, dela sinto falta.

Albergados.

2006-11-19T17:32:00.000-08:00

Foto: Sebastião Salgado

- Qual o nome do senhor?
- Cláudio Tavares.
- Quantos anos?
- 52.
- Grau de escolaridade?
- Segundo Grau completo. (esboça um tímido e orgulhoso sorriso)
- Em caso de emergência, tem pra quem ligar?
- Sim. Ligue pra um amigo. 33614563.
- Já que o senhor já sabe as regras, vou leva-lo a sua cama.
- Obrigado, sei sim. "Não causar problemas". A vida já se encarrega disso.

Feito o cadastro, foi levado ao dormitório. A responsável pelo Albergue Espaço Luz encaminha-o primeiro ao quarto 24, mas a lotação das 5 beliches do cômodo leva-os a subir ao andar superior, onde enfim encontra um leito. Acomoda com carinho a mala com poucas roupas ao lado da cama que será sua essa noite, já o fora de tantos outros, e desce a sala de TV. Cláudio tem família em Franca, boa articulação e vasto vocabulário, mas incomoda-o falar do passado, "traz lembranças dolorosas". Bem vestido e discreto, o senhor negro com fundas marcas de idade no rosto acomoda-se na cadeira de plástico branco e passa a integrar a sala onde tantos outros homens já estiveram. "Da tristeza ver gente como ele aqui", diz uma funcionária.
Pessoas como Cláudio são raras no Espaço Luz., apesar do desgastado prédio marrom de cinco andares em frente a Praça Princesa Isabel ter o costume de receber migrantes sem estrutura na cidade. Mas a maioria das 100 vagas, divididas em 10 cômodos que outrora foram apartamentos, é ocupada por homens em situação de rua. Em rostos amargos sem sonhos, a angústia de não poder chamar um leito de "meu". Um cheiro triste envolve o ar, e o fluxo de pessoas aumenta assim que o sol põe-se a cair. O Espaço Luz, assim como outros 8 albergues, funciona apenas no período noturno, das 16 às 8 horas. Dispõe de aulas de alfabetização, jogos de dominó, refeitório (onde a janta sai pontualmente as 18 horas todos os dias), lavanderia e bagageiro. Há ainda palestras e o incentivo a rodas de conversas. Tem vagas destinadas apenas à homens, visto que correspondem a mais de um terço da população de rua.
O que leva as pessoas a procurar um albergue da prefeitura é tão difuso quanto o perfil dos albergados. Migrantes como Cláudio estão ali de passagem, e, apesar de ser a meta de todos, muitos ficarão ali mais tempo do que o desejado. Dario, 32 anos, viveu alguns anos peregrinando por albergues, até adquirir, por meio da venda da revista OCAS, condições de alugar um apartamento. "A primeira vez que dormi num albergue dei graças a deus. Tomei um banho quente, e pude saciar a fome com pão e café, pude dormir em um colchão. Mas o ambiente é pesado". Brigas surgem de simples esbarrões na filma dos refeitórios, por escassez de paciência e nervos já desgastados. "Ao descer de uma beliche, esbarrei meu pé acidentalmente no rosto do que dormia na cama de baixo. Era um traficante de drogas, saído da cadeia a pouco tempo. Fui embora antes do amanhacer, senti que ele ia me matar. Apesar da revista, matam-se pessoas até com uma caneta" conta Dario.
Enquanto a oportunidade não chega, os albergues continuam a única opção de quem tem de dividir seus sono com tantos outros, sem poder concretizar o sonho de um lugar seu. São quase sete horas, e Cláudio deve arrumar agora sua surrada mala enquanto espera o pão e o café quente, quem sabe a única refeição do seu dia.

Hospital.

2006-11-13T17:17:00.000-08:00

Pensava que era ilimitada. Isso explicaria a constante lotação dos computadores, presente em todas as tentativas até então de trazer minha irmã pra ver emails enquanto empurro a cadeira de rodas para o habitual passeio cotidiano. Mas a internet do hospital São Camilo tem um (fraco) bloqueio. Ora, não se abre o site direto do hotmail, mas pode-se acessá-lo pelo da msn. Salvo isso e a lanchonete, é um bom hospital. Supre todas as necessidades do tratamento de minha irmã, inclusive um roteiro de passeios. Desde que o corte que fez no pé ao pisar na tesoura de jardineiro aberta no chão, olhando um vizinho cujo tem certo apreço, é essa sua maior forma de descontração (além dos enlatados americanos da TV acabo que consome faminta).
O ponto alto do passeio é a maternidade no sexto andar, um acima do seu. Sabe a quantos dias os 6 bebês estão ali, seus nomes, qual passou pela incubadora e o que chora mais agudo. Sabe também seus nomes, mais isso já se estende a todos os que tem contato no hospital, sempre com o prefixo de "tio" ou "tia". O passeio de todo dia causa, além de faze-la sorrir, um grande alvoroço pelas recepções a quais passamos. Na cadeira de rodas, uma menina com tubos no braço já prontos pra receber remédios, por náuseas ou mesmo os antibióticos/antinflamatórios, é empurrada por rapaz que recebe a alcunha de senhor, quando é indagado por que ele pensa que pode andar com ela pelo hospital. As enfermeiras, de forma sincronizada com nosso andar como um balé aquático, levam os telefones aos ouvidos enquanto nos olham de forma curiosa, talvez reprensora. Isso nos diverte. Me irrita e me fascina o modo como me deixa guiá-la. Me incomoda o fato do que esta bom pra mim estar bom pra ela, talvez por não saber nem o que é bom pra mim, mas o modo doce como o faz me deixa cada dia mais apaixonado.

Trecho do livro imaginário "Marcela, a descoberta."

A despedida do Mombojó.

2006-11-07T00:11:00.000-08:00

Vestidos coloridos, camisetas da então recém terminada 30º Mostra Internacional de Cinema de São Paulo e camisas listadas nos ajudam a traçar o difuso perfil do sortudo público que assistiu a última apresentação em São Paulo dos jovens pernambucanos do Mombojó esse ano (salvo, assim espero, um engano de Chiquinho, tecladista e também responsável pelos samplers da banda). Fechando o ciclo de apresentações no sudeste, que conta com a excelente mas curta participação no Tim Festival, a banda subiu ao palco da chopperia do Sesc Pompéia (onde já havia tocado na sexta), no último sábado, dia 4.
Pontualmente as 21 horas, a bossa Merda abriu sorrisos e fechou olhos, enquanto a menina balança seu vestido florido. O rapaz com camiseta da mostra permaneceu apoiado na pilastra, mas balbuciava a letra da música com afinco, enquanto o de camisa listada esboçava alguns passos de samba. "Tá todo mundo dançando eu também quero dançar" dizia a letra de A Missa, trilha de ombros que se moviam com certa delicadeza na cadência da música. Depois de Realismo Convincente, Tempo de Carne e Osso e Pára-quedas, já eram muitos os vestidos que dançavam quando Swinga fez o vocalista Felipe S. convidar pra se juntar a ele algumas pessoas a swingarem, como ele mesmo disse. Desde o começo, Felipe dominava cada espaço do palco, e o dividiu sem problema com os que lá subiram e dançaram, felizes. O repertório, misto dos dois cds da banda, contou ainda com Saborosa, Video-Game, O mais vendido, Adelaide, Homem Espuma e terminou com Deixe-se acreditar, a mais aclamada do show. A camiseta da mostra ainda pulava, e o bis trouxe Faaca e Fatalmente. Listas e golas, vestidos e o rosto vermelho do festival de cinema aplaudiram, e saíram amargurados por ter de esperar até o ano que vem por um bis.

Saramago.

2006-11-07T00:08:00.000-08:00

Até onde vemos quando olhamos?

2006-11-03T02:05:00.000-08:00

A diferença entre o azul do mar, o amarelo do sol e o intenso brilho presente no fundo dos olhos da pequena menina que assiste as patifarias de um palhaço se torna grande e perceptível, desde que se possua em perfeitas condições um dos mais intrigantes sentidos humanos, a visão. Mas o fato do homem enxergar o que o cerca não tem grande valia se ele não conseguir ver também o invisível. Ao olhar a menina e só ver ali seus fixos olhos castanhos a se entreter com o palhaço enquanto balança o vestido utilizando apenas uma das mãos, e deixar de enxergar seu fascínio ao admirá-lo, deixar passar os sonhos que começam a surgir ali e a felicidade escondida atrás do tímido sorriso é um grande desperdício do sentido. Por mais que para muitos o tema possa parecer apenas um defasado romantismo, a questão é crucial para primeiros anos desse novo milênio, levando em conta a realidade em que nos encontramos: estamos todos cegos. Não no conceito de cegueira biológica, que consiste na ausência parcial ou total da visão, mas cegos por abundância de informações visuais (já que as imagens passaram a vender, e não a acrescentar idéias) veiculadas com tamanha rapidez que não conseguimos absorver, e tornamos nossos olhares superficiais. "Quem é que não enxerga aqui, será eu ou você que não percebe?", cantam os brasilienses da banda Móveis Coloniais de Acaju, ao descrever o diálogo de um cego questionando um rapaz cuja visão não apresenta lesões.
Essa idéia está presente também no documentário brasileiro Janela da Alma, premiado na Mostra BR de Cinema de São Paulo e em outros festivais pelo país, onde os diretores João Jardim e Walter Carvalho constróem um panorama sobre o assunto, com entrevistas semelhantes, mas com visões construídas a partir de realidades visuais diferentes. Contam com 19 nomes (obtidos em uma triagem de 50), como o músico Hermeto Pascoal e o fotógrafo franco-esloveno Eugen Bacar, cada qual ressaltando suas mediações de experiências por seus defeitos visuais e como desenvolvem artifícios que muitas vezes suprem a falta da visão. As entrevistas, e mesmo as imagens que as costuram, contam com a genialidade dos diretores ao utilizar uma linguagem visual com grande variação (ora desfocadas, ora perto demais), e nos ajudar a compreender as dificuldades que a falta total ou parcial da visão nos impõe. Na melhor participação do documentário, Bacar diz que apaixonava-se pelas paixões de seus amigos, sem ao menos vê-las, e aprender a ver por si mesmo foi difícil, mas crucial pra sua vida. O fenômeno da desvinculação do verbo da imagem, onde elas já vem prontas, e não mais precisam da imaginação para serem formadas dialoga com o conceito da cegueira que nos atinge hoje.
Segundo José Saramago, escritor português vencedor do Prêmio Nobel de Literatura e autor do livro Ensaio sobre a cegueira que também participa do documentário de Jardim e Carvalho, estamos mais do que nunca vivenciando a Caverna de Platão, mito onde os homens estariam presos e só enxergariam sombras, mas as tomariam como realidade. No livro, uma súbita cegueira branca sem lesões orgânicas atinge a uma sociedade inteira, excluindo-se apenas a mulher de um oftalmologista. Talvez ser a única a demonstrar um certo altruísmo fez com que Saramago poupa-se a mulher do médico da cegueira leitosa, que estimula os homens a repensar os vínculos humanos mais primitivos. Saramago omite o tempo e o lugar, e reduz os personagens a adjetivos como "rapariga" e "primeiro cego", refletindo através desse tom impessoal uma sociedade doente e fútil, onde as relações humanas cada vez mais se enfraquecem em prol das individualidades, do olhar já condicionado sobre as coisas. Com uma narrativa que foge as regras convencionais de pontuação da língua portuguesa, propõe uma outra forma de se "enxergar" o texto, e requisita a total atenção sobre ele. Dialogando com o depoimento do cineasta Wim Wenders em Janelas, busca assim que reaprendamos a olhar as coisas com mais atenção, a ver menos, mas com maior intensidade.
Essa cegueira, que como agravante possui uma sobrecarga de mídias recheadas de imagens prontas a serem consumidas sem muita reflexão, tem cura, basta ter a consciência dela. Ainda está em tempo de procurarmos em sorrisos tímidos diante aos palhaços felicidades escondidas.

Já que o blogger.com não quer que eu coloque fotos no meu blog, isso considerando o fato de confirmar o upload e elas não aparecerem, deixo aqui um singelo protesto.

(Aqui, caso isso funcionasse, viria uma foto do imaginário singelo protesto. E no começo do post, José Saramago segurando uma bolinha no olho)

Enfim Strung Out.

2006-08-22T16:28:00.000-07:00

Com as primeiras datas de shows adiadas por problemas com as passagens da empresa aérea Varig, muitos fãs pensaram que não veriam a banda Strung Out subir pela primeira vez aos palcos brasileiros, depois de 14 anos de estrada. As datas da turnê sul-americana foram remarcadas, e o que seriam dois shows em São Paulo acabou em um só, ainda no Hangar 110, no dia 18 de agosto.A abertura ficou a cargo das bandas Rancore e Ventura S/A, ambas de São Paulo. A primeira conseguiu empolgar o até então reduzido público, que sabia de cor suas músicas. A segunda, ex-Fuleragem, teve de conviver com a ansiedade pelo Strung Out, e nem a notícia de que fariam a abertura do show do NOFX acalmou o público.Quando as cortinas vermelhas abriram pela terceira vez, e a voz de Jason Cruz entoou os primeiros versos de “Ultimate Devotion”, as rodas já não continham a euforia e não tardou até o primeiro de uma interminável seqüência de moshes acontecer.Em seguida “Scarecrow”, “Mind Of My Own”, “Scarlet”, “Everyday” e “Velvet Alley” mostravam o porquê da banda ser uma das melhores de hardcore do mundo. Junto com Jason, Rob Ramos e Jake Kiley, nas guitarras, Jordan Burns na bateria (ele também fez parte da formação original do Pulley) e Chris Aiken no baixo mostravam-se totalmente em casa, e não cansavam de molhar o público com água.Mais tarde ainda viriam “Firecracker”, “Her Name In Blood”, “Asking For The World”, e o bis encerrado com “Razor Sex”, como clamavam cartazes de alguns já cansados fãs.Depois do show, os membros da banda fizeram questão de cumprimentar eagradecer ao público, e ali ficaram um bom tempo com quem ao menos arranhassealgumas palavras em inglês.Fica aos fãs brasileiros certeza da simplicidade e humildade dos caras, e a necessidade de um breve retorno.

Matéria originalmente postada em:

http://www.dynamite.com.br/portal/lernews.cfm?cd_noticia=17298

Merda.

2006-06-22T22:33:00.000-07:00

O que muda aos 20 anos? Nada. Você só passa a afundar cada vez mais.

Sábado tem Móveis Coloniais de Acaju e Rock Rocket no Outs.

Bombom Vermelho

2006-05-25T21:34:00.000-07:00

Três disparos certos. O seqüestrador estaria morto, mas era um inocente. Não podia ser! Nãããããããooooooooooooo...
Acordo assustado mais um dia mal dormido. Suando frio, logo me desfaço da fétida coberta e busco um cigarro na cômoda de madeira velha. Passo os olhos pelo despertador e vejo que iria ter de acordar em questão de minutos mesmo. Quatro e dez. Nem o sol faz menção de nascer a essa hora. E o fardo, que agora insiste em me perseguir em sonhos. No calendário da parede mofada, dia dezesseis de setembro de 2005. Há dez anos atirava em um inocente. Há dez anos.
Visto a cama com a coberta, coloco o surrado terno e empunho a arma. A mesma calibre 38 de sempre. Tomo um copo de café frio e saio do apartamento, trombando com a escória de drogados e as prostitutas vizinhas que ainda não largaram o expediente. Uma delas pisca, mas sabe que em vão. No carro, indo para delegacia, acendo mais um cigarro. Ligo o rádio, e a notícia do seqüestro do filho de rico e podre empresário deixa meu dia ainda pior.
Chego rápido na delegacia, não há vivalma na cidade a essa hora. Viro mais um copo de café, agora quente. Dá pra ver o pânico instaurado nesses investigadorezinhos de gabinete.
O garoto foi seqüestrado quando voltava para casa de um cinema. O pai, cuja fama de sujo o precede, recebera o seguinte bilhete:
SEU FILHO está em nosso PODER
SE QUISER O MENINO DE VOLTA,
SIGA AS INSTRUÇÕES:
Ponha 500 MIL DÓLARES
Numa MALA PRETA e deixe atrás
Da banca de JORNAL
DA ESTAÇÃO de trem às 10:50.
Pegue o TREM DAS 11:00
Se ficar alguém vigiando a mala
O menino MORRE!
Bilhete amador. Por ele que os idiotas tremeram? O maior caso dos últimos dez anos chega a delegacia e nem sequer serei relacionado. Ou não. Quando chego ao evitado gabinete, o meu, está em cima da mesa o dossiê com o caso.
Pego o carro e vou até a estação da Luz, arrancar informações do jornaleiro. A banca está fechada, e um degrau me serve de espera enquanto acendo outro cigarro. Por volta de meia hora, chega uma mulher gorda, já sentindo o peso da idade. Apesar do rosto apático e marcado, não deve ter mais de 40 anos. Chega comendo uma caixa de bombons com embalagem vermelha, e lambendo os dedos pergunta o que eu tinha na minha cabeça estúpida pra sentar no degrau da banca dela. Odeio esse tipo de abordagem, me irrita.
Esfregando meu distintivo em sua face, digo que vamos conversar.
Quando o relógio já gritava 9 horas e eu acabava de apagar meu enésimo cigarro, consegui poucas informações da ignorante dona de banca de jornal. Volto pra delegacia, onde o pai do menino esbraveja toda sua insatisfação com a polícia.
Gordo e careca, faz questão de nos dizer o quanto é importante na sociedade e as consequências de algo acontecer ao filho prodígio dele, orfão de mãe. De fato, pelo dossiê, o menino é um gênio. Melhores notas do internato europeu onde fica trancafiado a semana, só volta para casa no sábado. Presidente do grupo de estudos em latim da escola, fundador da atlética de tênis, é, condecorações é o que não faltam.
São dez e meia, estou plantado no ponto de taxi em frente a banca lendo o jornal e fumando mais um cigarro. Percorro os olhos pelas notícias tolas, sem me desviar da banca de jornal. As dez e cinqüenta, o pesado pai do garoto deixa a mala atrás da banca e pega o trem das onze horas. Papéis vermelhos não param de voar da banca. Nunca vi tanto fascínio por esses bombons vagabundos. Muitos deles imagino eu devem vir já esbranquiçados, velhos e podres. E ela os come como se deliciosos, como se... espera! Cadê a mala?
Um vulto preto corre com a mala na direção do treme-treme, um prédio antigo e acabado, tomado por vagabundos, viciados e prostitutas. Entra no prédio apressado, e não me vê chegar. Imagino que o menino deve estar ali. Subo as escadas sem iluminação, trombando em pessoas cujas vidas não devem significar nada. Chego a uma sala com feixes fracos de luz, que passam através das tábuas de madeira pregadas nas janelas. O vulto está de costas, rindo.
Aponto a arma pra ele já com ódio, e mando se virar. Ele, ainda rindo, diz que eu deveria ter prestado mais atenção ao bilhete. Se alguém o seguisse, o menino morreria. Rápido, coloca a mão no bolso e fazendo menção de sacar algo, é alvejado por três tiros no peito e cai. Na certa, o seqüestrador estaria morto.
Me aproximo dele, e com a voz no tom de ultimo suspiro, ele ri. Acendo a lanterna e vejo que é o menino, filho do empresário. O desgraçado sádico fingiu um seqüestro de propósito, queira atenção ou dinheiro. Dou mais um tiro, dessa vez em sua testa. Matei um inocente mais uma vez. Com cautela, engatilho o velho 38 e coloco o cano encostado no céu da minha boca. Esse fardo estava carregado demais. Aperto o gatilho, e, com os miolos espalhados por todo o lugar, caio ao lado do que o garoto sacaria do bolso. Um bombom vermelho.

Esperando Godot.

2006-04-27T22:52:00.000-07:00

Criatividade, imaginação e inspiração reprimidas por crises alérgicas (nem pra fugir do habitual formato texto+imagem+texto+musica legal). Enquanto isso...

Três vivas a psicodelia.

Belle & Sebastian - Eletronic Renaissance

Encoste a porta.

2006-04-24T23:32:00.000-07:00

Tudo é uma questão de manter a mente quieta, a espinha ereta e o coração tranquilo.

Ou... não.

Sufjan Stevens - Decatur.

Vazio.

2006-04-23T19:17:00.000-07:00

Não existiria totalidade não fosse a eterna busca.

Não haveria superficialidade não fosse a constante fuga.

Miles Davis - Filles de Kilimanjaro (Girls of Kilimanjaro)

Tudo passa.

2006-04-18T21:04:00.000-07:00

Percebi que tudo passa.As coisas, as pessoas, mesmo a saudade. Mas se tudo passa, estamos fadados a solidão?

Branford Marsalis Quartet - Gloomy Sunday

Cordel da Metrópole

2006-04-16T22:21:00.000-07:00

Definição rápida e resumida de cordel: poesia narrativa popular impressa.

Cordel da metrópole? poesia narrativa popular on-line.